EL UNIVERSO DE LILITH

IX

2010-08-27T09:49:00.000-07:00

La madrugada golpetea los abismos del sueño
espanta el estado onírico y seca la imaginación,
los restos humanos vegetan en el colchón desvencijado de la recámara.
La espera es inagotable, la puerta entreabierta y el corazón latiendo,
los ojos llorosos trepan a la lámpara
quieren ser mudos testigos del final.
Se expían culpas en la agonía,
paseos de domingo abrasan la memoria
nausean los quereres antiguos
y una respiración podrida lamenta la existencia.
La muerte se acerca meticulosa, rompe las cadenas de la savia,
explora el cuerpo infestado de infelicidad, de gusanos que cercenaron el gozo,
que treparon por la piel fermentada de soledad. Lo abandona.
¿Quién le oye marcharse? Sólo el rumor de los insectos le dicen adiós

VIII

2010-08-10T21:20:00.000-07:00

Lagartijas vagabundean por el rostro
escudriñan por debajo de los párpados el dolor que colorea el iris,
mueven su cola sigilosamente sobre su espalda
quieren saber de la sombra gris que asedia a los ojos.

La cama desquiciada revuelve las sábanas
no quiere ese cuerpo infestado de sabandijas,
el olor fétido que despide es repulsivo
es el olor del desgano y de la melancolía.

Se pudre el alma, se ahueca la querencia
todo se agria en el espacio,
pierde la cordura el zapato y la camisa
la polilla y la fe.

Despierta el cuerpo, levanta con lentitud sus pasos,
caen las lagartijas espantadas y se acomoda la cama,
llueven los ojos nublados
escurren los quereres
todo se encharca en el corazón.

El credito negativo de la cultura: Negación de la Realidad

2010-06-02T16:52:00.000-07:00

“Las cadenas de la esclavitud solamente atan las manos: es la mente lo que hace al hombre libre o esclavo.”

Franz Grillparzer (1791-1872) Dramaturgo austriaco.

Cada uno de nosotros se ve inmerso en el proceso de cultura de nuestra entidad, nuestro país y por supuesto de nuestro mundo, aunque no nos demos cuenta. Hablar de cultura nos lleva a creer “erróneamente” que sólo aquellos que se ven involucrados en las poderosas élites y en los procesos académicos tienen derecho a ella o bien a producirla, eso sin duda, es una falacia. Cultura es “…todo cuanto se aprende socialmente y es compartido por una sociedad humana” a través del tiempo.

La cultura, surge porque todos tenemos la necesidad de expresarnos, pero al mismo tiempo buscamos a esos otros/as que se muestran y nos proyectan formas de vida, costumbres o creencias para poder amalgamar eso que nosotros provocamos. Sé que se preguntarán “qué es lo que yo hago para crear cultura”, pues bien, les diré que cada pueblo que conforma a un país concibe diversas formas de cultura por medio de sus ideas, de sus relaciones sociales, el arte, el folklore, sus credos. Roland Barthes comentaba, más certero aún, que la cultura es "una máquina para mostrar deseos. …”, es a través de ella que los individuos expresan su realidad.

Esa existencia efectiva que es la realidad ha provocado que mujeres y hombres a través del tiempo plasmen su percepción de lo vivido. Son vastas las manifestaciones culturales que encontramos a nuestro paso: crónicas, inscripciones, utensilios, voces, textos, ritos. Testimonios que dan fe de un pasado histórico y que reaniman un presente cuestionador y beligerante. Y es que la cultura no es sólo aquella que nos ha mostrado la clase esnobista, sino aquella que combativa lucha por mostrar cada una de las ideologías y se muestra sin más protocolo en la calle, la plaza o el aula. Y cuando hablo del recinto escolar me remito a aquellos constructores del conocimiento que no se ven acotados en la esfera cultural de sólo unos cuantos y permiten que el conocimiento sea el transformador de la realidad. Porque si no es así, es que acaso, se pretenda que poseamos una cultura en la que no se sepa y cuestione nada y que tenga la consigna de que sólo unos cuantos sean cultos y la mayoría incultos. Como comenta Sartori “…Queremos una cultura en la que nadie sepa nada…”´(Sartori : 2006,p. 46), nada, para poder ultrajar, vender, engañar y disfrazar nuestra realidad.

Pero aquí debemos precisar la cultura no como el esfuerzo de adquisición de un saber más grande, ni siquiera como el mantenimiento ferviente de una pertenencia espiritual, sino sobre todo, según Nietzsche, como “…la unidad del estilo … en todas las manifestaciones vitales de un pueblo” . (Roger, Phillipe : 1986).

La élite cultural tergiversa la realidad, nos proyecta a través de los MCM una ficticia cantidad de imágenes que convierte en seres simbólicos a aquellos que se sustraen en el fango de las alegorías mediáticas, es sin duda, el empoderamiento de una clase excluyente que pretende que nadie ni nada sea cuestionado y mucho menos transformado.

En la poesía por ejemplo ha surgido el boom de la poesía premiada, aquellos libros son homenajeados sin tener calidad pero que son bien visto por las autoridades o movimientos del momento y que sirven para reflejar el trabajo poético de la región.

Quizá pareciera que éste es un fenómeno naciente, sin embargo, sabemos que a lo largo de la historia de la humanidad, en cada época, la interpretación de la realidad a través de la cultura ha sido elaborada por dos grupos de actores: Seres que crean cultura para difundir la realidad inmediata sin ningún objetivo particular y Seres que tergiversan, trafican y destruyen la cultura con ánimo comercial. Sin embargo, también al paso del tiempo han existido grupos liliputienses que con garra y enojo pretenden acabar con un Gulliver que no protege, por el contrario, que acalla la voz. Margarita Peña en su texto La palabra amordazada (Peña : 2000, UNAM), enuncia cómo las expresiones culturales consideradas “disidentes” a lo largo de 300 años de vida colonial fueron censuradas y en mucho desaparecidas por el peligro de diseminar una visión cultural que se pretendía acabada, nula. Es ese peligro constante y sandio de aquellos que ostentan el poder.

“La poesía no es para los ojos del intelectual

Que cobra sangre en las universidades

Y vende sin vergüenza su lengua y sus corruptos labios” Marco Fonz

El estado mexicano en todos sus niveles debe garantizar el acceso a la cultura, como lo marca nuestra constitución, pero esto debe ser a todos los sectores y no sólo a unos cuantos que se encuentran en la esfera del poder; promover los servicios de cultura a toda la población no significan sólo bailes multitudinarios o paseos de danzas, significa que se permita y valore las diferentes expresiones culturales aún cuando a éstas no las consideren expresión cultural y no aparezcan en los monstruos televisivos.

Y es que sin duda, no se debe de censurar a aquellos que no leen, que no hablan o que no hacen uso de expresiones culturales aceptadas como cultas, porque ellos también crean cultura. Sería demasiado pedante de nuestra parte pensar o creer que sólo aquellos afortunados que han asistido a las aulas, que han viajado, que escuchan música clásica, han ostentado el poder o han brindado su opinión en los medios masivos son seres cultos, recordemos que cada uno de nosotros con sus conductas y acciones diarias creamos cultura.

La expresión literaria, es una de las muestras fehacientes de la interpretación de la realidad, esta manifestación cultural ha concedido a la palabra el poder de exponer las diversas problemáticas, anhelos y cuestionamientos de los seres culturales. Y es la pluma la que ha enviado punzantes grafías a cada una de las mentes para liberar los espacios señeros del ocultamiento cultural. Sabemos, que muchos de esos seres no se permitieron mentir ante la realidad que vivían, por el contrario, no cejaron en el intento de exponer su visión y así nos hablaron de la pobreza, el ultraje, la lucha social y la igualdad, del mismo modo hablaron de sentimientos, de visiones y de utopías.

Juan Rulfo escribe en su cuento Nos han dado la tierra: “ Vuelvo hacia todos lados y miro el Llano. Tanta y tamaña tierra para nada. Se le resbalan a uno los ojos al no encontrar cosa que los detenga. Sólo unas cuantas lagartijas salen a asomar la cabeza por encima de sus agujeros, y luego que sienten la tatema del sol corren a esconderse en la sombrita de una piedra. Pero nosotros, cuando tengamos que trabajar aquí, ¿qué haremos para enfriarnos del sol, eh? Porque a nosotros nos dieron esta costra de tapetate para que la sembráramos.” (Rulfo : 1990, pp.11 - 12). Tal parece que esa interpretación de la realidad que elabora Rulfo de los campos mexicanos en 1950 no se ha visto modificada en la actualidad, sin embargo, los grupos mediáticos que nos ofrecen las visiones culturales, nos muestran al campesino jovial y convencido de su labor dadora, sin permitir que su cultura sea expuesta como verdad y tan sólo se recree en viajes o tours, se expongan sus fiestas y tradiciones como ganchos de marketing que en vez de sublimar la cultura mexicana la destruye y comercia, y así vemos a mujeres y hombres que visten a la usanza de nuestros pueblos pero que hablan con un lenguaje clasista donde el wey y el no inventes descalabran nuestra tradición cultural, y donde esos actores del campo son recordados en colores sepia de una cámara Minolta y trabajos en Photo Shop. Sin embargo, la expresión de ese lenguaje también es cultura, son los regionalismos y mexicanismos que hemos ido anexando a nuestra habla popular.

La cultura mexicana es un reflejo de los cambios históricos que hemos vivido, “…el mexicano se esconde bajo muchas máscaras” como cita Paz ( Paz . 2004, p.209) y gracias a la condición cultural ustedes y yo estamos aquí. Por que sin duda, a pesar de las censuras de los constructores de una cultura mediática y monetaria que atenta con la inmensa cultura nacional, también otros seres culturales ponderan la expresión libre y sin tapujos y muestran en la pintura, escultura, música, escritura, danza, oralidad, usos y costumbres historias vivas que nutren una realidad que nos convierte en seres culturales sin ningún yugo o compromiso.

El credo cultural se convierte en negativo cuando el tejido simbólico (lengua, mito, arte y religión) es empleado para formar opiniones dirigidas, y éstas atentan contra la visión de la realidad. No podemos eximirnos de la existencia real y efectiva de algo, de eso que vemos, olemos y palpamos y que se nos ofrece a través de lo fantástico o ilusorio que se nos presenta por las cúpulas del poder.

Nietzsche, consideraba que el Estado y ciertas figuras institucionales como la religión o la educación (someramente entendida) coartan en los individuos la posibilidad de autocreación, cito “Yo, el Estado, soy el pueblo’ […] Donde todavía hay pueblo no se comprende el Estado, y se le odia como a un mal de ojo y un crimen contra las costumbres y el derecho” (Nietzsche, 1961: 266).

Ese odio al que se refiere Nietzche lo vemos en las diversas manifestaciones culturales que vemos a diario: darketos, punketos, indígenas, mujeres que trabajan por la equidad, graffiteros, blogeros, niños y niñas, familias; y así podría citar innumerables grupos que a través de sus actividades exponen su realidad a pesar de que se les propone una venda para no percibirla y sentirse satisfechos con lo que se les ofrece.

Los medios masivos de comunicación provocan una opinión pública dirigida y que es benéfica para unos cuantos, el acto de ver quiere suplantar al acto de discurrir como menciona Giovanni Sartori y no espera que nada ni nadie niegue ese credo cultural que se nos vende como producto de una realidad. Imágenes en 24 por segundo!

Nos percatamos del ultraje que vivimos a diario a través de los mensajes publicitarios que responden al marketing: Cuánto compras, cuánto vales? Asimismo cuando se nos presentan spots de la familia perfecta donde sólo aquella conformada por papá, mamá y dos hijos son el órgano principal de nuestra sociedad, se falsea la realidad, ya que la familia no está restringida en este tiempo a esa imagen y existen asociaciones familiares que quedan excluidas. Si no apareces en los MEDIOS NO EXISTES.

Pensar que somos una sociedad que cuenta con el libre acceso a la información y que esa información nos habla de nuestra realidad, nos hace seres arrogantes, creer que los medios nos permiten que no ignoremos nada del mundo, es sin duda una relación fútil con lo real, porque el estar informados y desconocer la realidad social de nuestro medio provoca una paradoja.

¿Qué hacer ante el bombardeo extenuante de información que nos brindan los corporativos mediáticos y de poder, que hacen que el credo cultural se haga negativo y que provocan la visión nublada de nuestra realidad? Buscar herramientas que cierren paso a la autocensura, la cual puede ser expuesta como “la coexistencia del individuo con un observador interiorizado y cruel que no sólo controla sus pensamientos, sino también su imaginación y su creación…”. Tal vez parezca utópico cerrar el paso al gigante mediático, quizá exponer nuestras visiones al círculo gubernamental nos conmine al miedo y a la desesperación; pero tenemos que pensar, que mujeres y hombres al dejar la autocensura les ha permitido cultivar la cultura y se han convertido en seres que cosechan su propia realidad.

VII

2010-05-27T09:56:00.000-07:00

Se está cayendo el tiempo
a pedazos y sin mesura,
se estrella ante la mirada impávida de los peatones
y se diluye como café en agua hirviendo.
Se atora en la cornisa de un edificio
se aferra con desesperación,
sus dedos blandos se vulneran
y se pierde en la epidermis de cemento.
Muere el tiempo
agoniza entre risas inexistentes
de los momentos que le acompañan
se duelen , rabian, sufren.
El tiempo ha dejado de caer

VI

2010-05-18T21:56:00.000-07:00

Los dedos resbalan agrios y somnolientos
por la superficie nacarada de mi piel,
se ocultan del desamparo idílico,
medrosos se entregan a los afligidos labios,
piden silencio.
Los cuerpos yacen en la oscura noche
llora el plenilunio, encharca los cráteres.
Luna llena
arranca el tedio de las sábanas
porque los días se arrastran por debajo de la puerta
dejándonos solos.

V

2010-04-27T12:23:00.001-07:00

Caracolas en el cemento recalcitrante
recorren las avenidas buscando el oasis prometido
sofocadas entrecierran la mirada y se sacuden el calor
húmedo y sucio de esta tarde atolondrada
Detienen su paso aletargado para matar a algún demonio
soplan poderosas queriendo ahuyentar los espíritus que les asedian
Luna creciente
aguardas con tu funesta guadaña
cobijas la desazón del final
destruyen sus caparazones, envenenan su alma
mueren

IV

2010-04-23T18:04:00.000-07:00

El rastro de las hormigas me lleva al desengaño
rojas y negras se alistan para ubicar tu aliento, aguamiel a borbotones
la sombra se te escapa al venir a mi lado
prudente dejo el quicio de la puerta por si prefiere entrar
el frio de la calle hela los huesos
tu cuerpo enciende las pupilas lejanas que se guardaron en el desván
difuso es el rostro de esta morriña que atrapa y enajena
Luna negra
inmovilizas el resplandor, ocultas la verdad
olemos, degustamos y tocamos
alados partimos de la morada
la sombra arrastra su silencio
hermanas las hormigas vomitan nuestra hiel

III

2010-04-22T18:49:00.000-07:00

Recorre las avenidas infestadas de cuerpos inertes
las ropas los cobijan de extrañas sensaciones de soledad,
si ella no estuviera ahí recordaría lo que es ser criatura y se tiraría a la acera con su vestido rojo,
edificios mutilados por ideas mercantilistas
vidrios esplendentes muestran qué es ser mujer
Selene desdichada muestra su mueca de cuarto menguante
apura sus andadas a través del aire que retoza en su rostro,
arrastra las palabras de un abecedario desgastado por los días
clarividente introduce preguntas en esos cuerpos que le atajan
aúllan, vociferan, enmudecen, esperan
su cuerpo se arrastra no entiende quién es

II

2010-04-21T11:30:00.000-07:00

La calle silenciosa dormita a cuenta gotas
mientras un gato sigiloso deambula entre las malezas de la noche,
esa quietud insultante se agolpa en su cuerpo y su mirada
Sólo la observa la Luna
La soñolienta esfera que persigue a los noctívagos y enclaustra a los desaforados
teme de todo, de la silla desvencijada, del retrato gastado, de la pluma sin tinta
que detiene sus palabras
atraganta su pensamiento en las pequeñas cosas,
insignificantes cosas, intrascendentes cosas
Pupilas distantes que se enroscan en los letargos de Artume

Ansia

2010-04-08T19:02:00.000-07:00

8 de abril y tú tan lejos,
recojo mi ansia y la envuelvo en la maleta
antojo la forma extraviada de tus ojos
y los apegos de la madrugada.

El frio enmudece mis dedos,
apilo las memorias y las enclaustro en la cartera
asemejo a un lirón que busca su madriguera
y unos cuantos libros se asoman sin querer.

Las catrinas mutiladas me observan,
inquieta la gárgola me vigila
marchito el romero percibe mi impaciencia
y se orquesta el silencio para prevenir tu voz.

9 de abril y tú tan cerca
libero mi alma y la cubro con tus besos
heredo a una araña que teje su posada
y unos cuantos adioses se presentan para enmudecer.

Luna

2010-01-07T21:22:00.000-08:00

Silenciosa duermes a mi lado
y nada te impide teñir la atmósfera con tu presencia.
Eres brillante como los ojos del venado
y blanca como la muerte en el oriente.
Tus desvelos guardan memorias,
recitan voces y clavan soledades,
sólo tú llevas al mar de la tranquilidad,
sólo tú conduces al mar de la fecundidad.
Femenina tú, solitaria tú, voluble tú,
necesaria tú.
Magia de vida, hechizo noctívago, agonía de amor.

BLANCA NAVIDAD

2009-12-18T09:21:00.000-08:00

Se sentía un poco extraño el ambiente, todos dando abrazos y deseando cosas buenas. A cada paso que daba, una tarjeta, dulce o galleta confitada se apresuraba a mis manos, no puedo negar que me sentía un poco extraña; en realidad estas fechas no eran mis preferidas y aunque anhelaba pasar inadvertida todos y todas acudían a darme sus mejores vibras. Me he preguntado por qué razón detesto estas fechas.

Quizá sea porque una vez mi papá me dejó vestida y alborotada y jamás pasó por mi para llevarme a casa de la abuela; me puse el vestido beige que mi madre había comprado en una tienda departamental del centro histórico, guardé en mi mochila mi negrita cucurumbé y ese cuervo con zapatos rosados. No llegó.

O tal vez porque en esas fechas comprendí que los mejores amigos no son eternos y él partió y nunca me dijo nada. Abandonó nuestras tardes de café y las largas horas de silencios continuados.

No quiero esa blanca navidad a mi lado, detesto los villancicos y los largos abrazos; cuándo descansaré... navidad blanca, blanca navidad. Triste y sola. Nada más

Tiempo II

2009-12-03T14:33:00.000-08:00

Nada ha detenido el paso del tiempo, nada, aún cuando los días parecen idénticos y cada minuto es una calcomanía de ése mismo que viví ayer.
Hoy las manos parecen viejas, el rostro parece gastado, el alma parece decrépita
y todo se estanca en meses amontonados en un calendario.
Los ciclos circundan la anatomía, la revolucionan, prisionera distinguida de la cotidianidad.
El crujido de las hojas se detienen en los pasos atolondrados que reparan en la noche
y nada les impide perpetuarse en ese cosmos unívoco que son sus ojos.

¿Cómo se originó el tiempo? ...cómo se ha trasladado a esta geografía epidérmica para cimentar
su presencia.

¿Quién le abrió camino?...quién le enseñó los secretos vivificantes para que él los
apaciguara.

¿Cuándo se detuvo? ...cuándo se entrampó en la vida, la vida misma que corroe los
huesos y malidiciente responde: calla!

Tiempo I

2009-10-01T20:32:00.000-07:00

La araña consume el tiempo entre tejido y tejido

y yo lo condeno por las sombras que me presenta;

nada se guarda en ese reloj destartalado que está en el buró

cuando la pereza se agolpa en los latidos y el tic - tac se detiene.

Intruso escabulle sus segundos como ladrón que de puntillas huye de su víctima.

Oigo el ladrido agudo de un perro callejero que desespera con su soledad,

y yo le recrimino por que ésta, mi soledad puede hacerle compañia;

la taza verde guarda café que tirita por el abandono de mis labios

cuando pierdo el tiempo en observar las manecillas del reloj.

Fragmentación

2009-08-14T10:41:00.000-07:00

Desmembrada, sin deseo de verte, un hueco latiga mi estomago

y me golpea para hacerme sentir el olvido.

No distingo el placer del amor, olfateo desgracia en ese instante agitado y lascivo.

Lacerada, permitiendo que las voces acallen la ofensa de pensar en ti

postergo el día para dar paso a la quietud de la tarde.

No dejo de anhelar la conciliación, rastreo infortunio en esa caricia líbida y prohibida.

Disgregada, justificando mi entrega obtusa entre sábanas y hojas sueltas donde escribo mi nombre para que no lo pierda mi memoria y me grite mesura ante una apetencia lúbrica.

No cedo el espacio de mi anatomía, merodeo desventura en esos labios livianos e impudentes.

Fragmentos, restos, añicos, partículas...de mi

Imagen: http://images.artelista.com/artelista/obras/fichas/1/1/9/7819797233486915.jpg

Hastío solitario

2009-08-05T12:36:00.000-07:00

El sello de la pureza se rompió en pequeños cristales rojos que lograron desdibujar su felicidad. Se sintió observada por ese omnipresente que todo lo sabe, el dedo enhiesto que le prometió felicidad. Nada, no obtuvo nada, fue señalada como una simple pantomima de un juego erótico. Tarde sombría que resguarda su íntimo secreto de frustración. Las manos recorren la carne trémula, presiente la disimulada compañía. Él no había estado ahí.

Nadie

2009-07-30T21:34:00.000-07:00

El ruido de los autos tropiezan con su ánimo, siempre creyó que tenía que ser puntual para que no pensaran mal de ella. Demasiado tarde. El lip stick se perdió en la bolsa negra y enorme que llevaba del lado derecho. La sonrisa nerviosa le obliga a voltear a ambos lados de la acera, quiere verle ahí, tomar con sus manos su cabeza, alborotarle un poco el pelo y besarle. Nadie, sólo el globero perdido en el tiempo paseandose por el jardín. Nadie, sólo el niño que juega absorto con los soldados verdes Impala. Nadie, sólo la señora de blusa azul que pasea a ese Maltés de ojos claros. Nadie, sólo su esperanza de tocarle como hace dos años en el colegio. Las campanadas de una iglesia le piden que se marche, 6:25 y nadie, nadie le espera ahí.

Respondiendo a Eve Ensler...Monólogos de la vagina

2009-07-22T14:53:00.000-07:00

Amiga mía...te quiero

Si tu vagina se vistiera, qué prenda se pondría?

Se pondría una falda larga tipo hindú y una pasmina café...

Si pudiera hablar qué diría?

Diría pasión, ternura y concupiscencia

A qué te recuerda tu vagina?

Me recuerda a una cueva, una cueva llena de tesoros, que aguarda el momento para disfrutar de ellos

Qué tiene de especial tu vagina?

Mi vagina es especial porque siempre está dispuesta a brindarme amor y cariño, es fuerte y valiente, aún en los momentos difíciles ha logrado ser ella

A qué huele tu vagina?

A café expresso

Señal

2009-04-19T20:46:00.000-07:00

El rostro oculto me dio la señal de su llegada. No tenía luz en su mirada, sus manos frotaban sus piernas y su boca exploraba vocablos mudos. El miedo le traspasaba los poros y su respiración lenta hablaba por su tedio. Cansancio, pesar, fastidio, tristeza, dolor...

Había dejado todo, su vida, su nombre, su cuerpo... Buscaba un camino, aguardaba una voz, levantaba ese rostro oculto, me daba una señal.

CORDURA

2009-04-02T06:21:00.000-07:00

Se escapó su recuerdo y quedó vagando por aquellos sitios que no he reconocido,

las calles concurridas se convirtieron en estampas litográficas de un libro viejo y amarillo,

nada quedó de su mirada.

Perdida trasnochó en la ciudad y entre harapos y botellas cubrió la soledad infinita,

se regaló festines de miradas absortas que intrigantes le observaban cual figura rara,

no permitió que nadie le vulnerara.

¿Dónde está la cordura? entre aquellos transeuntes que nos regalan miedos o aquellos en los que el espíritu se ha ido al cielo y deambulan en constante abandono silencioso...

Ella recoge un bote, reciclando su vida y recolectando el hambre de un matutino abrazo,

el gran monstruo le devora el alma, ella con ternura se acaricia con el frio y se aleja con su rostro solo y desmoronado.

Interrogante

2009-03-18T21:12:00.000-07:00

La linea de la almohada delimita mis pensamientos locos, simples, concupiscentes que atraen mi mano y la guardan en la entrepierna, simulando una tarde de melancolía. El calor arrebata las ropas y sólo el disfraz carnal permanece inmune a esta terrible epidemia de soledad.

El temor a la quietud del espiritu recrudece mi instante, convulsa lo simple y lo cotidiano, nada se espera de este jueves cargado de marzo que agrede al sofá, a la cómoda y a la bata negra que descansa en el revistero. La cama cobija un sentimiento que duele y lacera por las noches, las madrugadas y también por las tardes. ¿quién dijo que no duele el amor?.

Un hueco se recarga en el estómago y me sabe humana, mortal. Me levanto cargando mis culpas y los despojos de una mañana lastimera que se pregunta por qué.

Partida

2009-02-18T20:23:00.000-08:00

El borde del vaso me regala el temor de no tenerte,

los cigarrillos encendidos me muestran la impaciencia.

Nada queda sino el tétrico olor a guayaba en dulce,

que me golpea el pecho recordando tu frio cuerpo,

tus ojos cerrados y tu abandono total.

Urna tallada con flores, aroma a incienso y lágrimas derramadas

acompasan mi mirada extraviada que se duele por dejarte ir.

Mentira

2009-02-10T15:57:00.000-08:00

Miénteme con tu lengua húmeda,

rastréame con tus huellas dactilares,

y ya así, sumida en el sopor de tu mirada

húndete acompasadamente

para saberme una verdad

Te amo

2009-01-21T21:06:00.000-08:00

Te amo, amo tus pies y tu mirada,

amo tus libros bajo el brazo y tu camisa cuadrada que huele muy a ti.

Te amo, amo tus brazos y tu aliento,

amo tus risas en la tarde de sábado y tu tristeza cuando te digo adiós.

Te amo con amor prestado, porque el mío está empeñado en tu anatomía;

amándote amor voy deambulado por ese gastado asfalto que tirita a mediodía.

Te amo, amo tus párpados y tu sonrisa,

amo tus tenis grises y tu retrato en el kinder garden.

Te amo, amo tus pasos y tu silencio,

amo tus simplezas en la plaza y tu taza verde que besa tus labios.

Te amo con amor profundo, porque la hondura se ha empozado en mi alma;

amándote amor transito por las aceras viejas que añoran volverte a ver.

Nada hay dentro de mí que no te pertenezca

2009-01-08T21:27:00.000-08:00

Nada hay dentro de mí que no te pertenezca. Estas conmigo como el aire que deambula perezoso por las mañanas; sé que te encuentras cobijado con la mirada que te recorre en la ducha y en el silencio perpétuo de tu beso. Sé que estas conmigo como el fuego que entibia la choza al caer la tarde; permaneces en mi epidermis pues te siento voluptuoso y sencillo.

Todo está dentro de mí, te siento y me sientes como el depredador que acoge a su presa y no le da escapatoria. Nada hay dentro de mí que no te pertenezca.

31 de diciembre de 2008

2008-12-31T16:52:00.000-08:00

Hoy se termina otro año más; 365 días que han estado llenos de diversas situaciones y que me han brindado la oportunidad de reir, llorar, discutir, planear, disponer y creer. Hoy se acaba un ciclo e incicia otro; y es en esta noche cuando se logra ya el recuento de aquello que se hizo o se dejó de hacer. Gracias a tod@s quienes hicieron de este 2008 un año de aprendizaje.

Leobardo: Sabes cuánto te amo. Sé que he cometido errores, pero mil gracias por tus acciones para conmigo. Gracias porque entiendes a esta mujer que cree en la igualdad y en el trabajo. Gracias por la tibieza del abrazo matutino y del cobijo nocturno. Gracias porque has secado mi llanto en esa soledad que no entiendes y has aplaudido mi triunfo por más pequeño que éste parezca. Gracias por amarme aunque a veces crea que no lo merezca.

Edwin: Tu mirada ha protegido mis días, me ha enseñado a reir con la música y a bailar en la pasividad de una mañana calurosa. Gracias por el orgullo y las palabras escritas. Te amo por tu silencio, por tu afán cinéfilo, tu locura por la música y tu perdición por la literatura

Madre: Gracias por tener fe y perdonar a esta atea que no tiene remedio. Gracias por incluirme en tus rezos diurnos y por regalarme tu voz tranquila. Te amo

Manuel: Te recuerdo que yo también te amo, no importa la distancia. Gracias por dejarme tenerte a mi lado (aunque sea a través de un ordenador). Te amor por tu familia, gracias por amarme con mis cientos de defectos.

Sheila: Algunas veces he comprendido que la naturaleza no me otorgó la oportunidad de tener hermanas biológicas, por ello he agradecido el tenerte. Eres mi hermana. No dejaremos de salvar el mundo, planear cambios, compartir lecturas y secretos. Te amo. (este 2009 será el año del tatuaje)

Luz: Siempre he sentido un ánimo por protegerte. Gracias por escuchar mis locuras y quererme como soy. Te amo amix (Dos lokas tenían que estar juntas)

Erwin: Gracias por enseñarme a entender que la fe en la ideología y la lucha puede ser cierta. Siempre estás cerca de mi.Te amo

Eduardo: El tiempo a veces nos restringe, pero sé que siempre tu y yo estaremos juntos, como dos almas que se dan amor y comprensión.

Roger: Han sido tantas las cosas que me has dado. Gracias. Tú has fortalecido mis debilidades y has permitido que mis llantos sean para crecer y para entender que la vida sigue. Todo continua. Te amo con gran entusiamo. Y sé que cuando vea las nubes pasar encima de mi, entenderé que más allá de las fronteras hay un alma libre que busca el amor afanosamente.

Enrique: Sé que no entenderás mi amor y cariño. Gracias por tus versos y los mensajes nocturnos. Creo en ti como un ser luminoso que transforma la palabra.

José: Grcias por tu amistad plena y desinteresada. Te amo amigo, no importa la ideología lo que importa es que tu y yo creemos en la amistad.

Jorge Luís: Sé que nos ha cimbrado el año. Gracias por tu trabajo solidario, por tu fe y por tu mensaje certero. Te amo por ser mi amigo

Oralia: Gracias por enseñarme que el trabajo colectivo todo lo puede. Te amo por tu desinterés y tu amor por las letras.

Magdalena: Siempre he creído en el trabajo diario y en tu tesón. Gracias por tu cariño. Te amo por entenderme y por ser una excelente maestra y amiga.

Víctor: Las fronteras geográficas nos separan, pero los mecanismos cibernéticos han permitido que se unan nuestras historias de soñadores literarios. Gracias por tus letras, por tu música y por tu solidaridad con mi alma abandonada. Te amo, con ese amor lleno de creencia, fortaleza y cariño de latinos. No dejes la letras, ellas nos ayudan a sobrevivir.

Sé que hay muchas personas que faltarían en mi lista, sé también que pronto tendré que plasmar mis deseos y propósitos del 2009. Sé que aprender a manejar, subirme a un juego mecánico o modificar mi carácter será muy complicado (pero no imposible).

Hoy a pocas horas de que termine el año me declaro satisfecha de mis acciones, todas me han enseñado y he aprendido aún de mis errores. Es de humanos errar. He amado con deleite, pasión y entrega, he llorado en soledad y en los brazos de mis amigas. He creído en la posibilidad de un cambio a través del trabajo. He gozado de la lectura y Benedetti, Camus, Márquez, Nutte, Saramago y hasta Coelho han desfiladopor los 18 libros devorados de este año, gracias a todos ellos, les debo una.

Hoy me dispongo a alinear esta figura, a adornar el cabello y a perfumar mi piel para recibir a un año con esperanza y ahínco. Compartiré la mesa con mi familia y en mi bolso una cámara que perpetuará el momento, un libro de Isabel Allende que me dicta que el amor es un estandarte de lucha, un celular que me acerca a ti y a todos los que amo. Gracias 2008!!!

Gracias por el fuego

2008-12-29T20:48:00.000-08:00

Mario Benedetti es un entrañable escritor que nos regala historias de dolor y añoranza, logra con sus textos que ese ambulante literario encuentre cobijo en algún espejo de los personajes que presenta. En muchos casos nos lleva de la mano hacia la deseperación y al estado reflexivo. Hoy, éste uruguayo universal dejó en mi alma Gracias por el fuego, novela que transfigura la relación de poder de un padre y un hijo. Qué es ese amor que no se puede gritar o exponer?, qué se logra albergando odio y resentimiento?...soledad y hastío. Refleja un Uruguay vilipendiado, como tantas ciudades de nuestra América Latina; donde la corrupción, la desinformación, el poderío norteamericano y su élite lastiman a aquellos que creen en un mundo mejor.

Benedetti, Mario. Gracias por el fuego. México, Alfaguara, 2008.

Bucareli

2008-12-13T21:43:00.000-08:00

El frio atraviesa la mirada y las manos entran en la gabardina negra que le cubre hasta las rodillas; sólo él sabe que ella le aguarda a kilómetros de distancia. Sus pasos acuden presurosos a la cantina y pide una cerveza helada. Quizá busca congelar su recuerdo, no quiere amarle, no debe amarle.

Ella le recuerda la vida, le ama. Él huye de este manicomio citadino, la añora. Ella tiene esperanza, le necesita. Él trastorna los sentidos, la desea. Ella no quiere perderlo, lo valora. Él le reclama libertad, la quiere.

Los dos son dos almas perdidas, extraviadas en este destino bifurcado que les ha tocado vivir. Él, solo, libre, triste y extraordinario. Ella, casada, anhelante, sola y luminosa.

Esperan...la vida, los amigos, el cine y la plática. Bucareli los persigue. Él es su espacio, ella es su quimera. La calle quieta los vigila, guardando la pasión que no se ha culminado.

Nada

2008-12-01T21:11:00.000-08:00

No tengo nada que decirte, nada...

el ruidoso silencio de la tarde me ha explicado todo,

nada existe entre tu y yo,

las palabras sobran como el polvo gris que tiene mi alfombra,

ya nada permanece en estas cavidadades del corazón.

No tengo nada que decirte, nada...

la quietud de las miradas me han proyectado el final,

nada existe entre tu y yo,

las caricias han quedado guardadas en el baúl viejo que está en el cuarto de visitas,

ya nada persiste en la epidermis blanca que me invitaba a dormitar.

No tengo nada que decirte, nada...

los pasos simples y lacrimosos se recomponen para tirar el lastre,

nada existe entre tu y yo,

los lloros diurnos se han transfigurado en la mueca libre de una máscara veneciana,

ya nada subsiste en el aliento marítimo que pinchaba mi paroxismo.

No tengo nada que decirte, nada...

nada existe entre tu y yo.

Rostro

2008-11-13T15:40:00.000-08:00

Rostro lavado que permite ver tus imperfecciones.

La luz blanca ilumina tus ojos

desgastados de tanto llorar.

¿Qué eres? ¿Qué has sido?

Mentiras acorazadas en un cuerpo de mujer...

Rostro enmascarado que deja entrever la soledad de tu alma.

El tono vino del vestido

se confunde con tus emociones.

¿Qué haces? ¿Qué has hecho?

Esperanzas rotas por la espera nocturna...

Rostro violentado que habla por tus manos vacías

La distancia te hace ver tus amores

resguardados y fieles.

¿Qué esperas? ¿Qué has esperado?

Falsa ilusión... Regresa

Sé que te amo

2008-11-09T09:19:00.000-08:00

Hola. Sé que te extrañará que en tus manos este una carta que rompe el miedo a decirte que TE AMO. Sé que quizá rías desaforadamente. Podrìas tú decirme qué es el amor?...Sé que los dos creemos que no existe. Recuerdas cuando te dije que si querias ser mi novio?, tal vez estaba ansiosa de que un hombre me amara y dejara atrás mis tonterias de chica rebelde. Me dijiste que sí y te quise como loca; nos amamos en la cocina, en el baño, en la cama y en el suelo. Nada que no fueras tú me importaba..."Por vos nací...".
Tu cuerpo enorme cubría mi indefensión, sé que me amabas, lo sentía en tus manos urgidas de mi voz y esos tus ojos rompían mi esquema de mujer segura.
¿Qué construímos con nuestro tiempo?... vidas paralelas que caminan juntas y al mismo tiempo se rehuyen. Dime, ¿me amas?
Algunas veces regreso el tiempo para saber de ti? para capturarte en mi mente y en mi cuerpo, te necesito...Hoy siento vacío, la confusion arrebata mi mente, sólo sé que me urges para curarme, para ser pura y limpia. El pecado de la carne ha lastimado el espacio.
Extraño tus besos nocturnos y tu sexo pegado a mi cuerpo, extraño tus caricias que detienen el tiempo y tu voz silenciosa en mi oído rezando extasiado de placer. Extraño tus labios profundos y dormidos en mi seno, extraño tus pasos ligeros en mi vientre que reclaman el final.
Nada hay después de tí, tan sólo quietud en el alma y destrozo en la mirada que se enmascara de risas con lipstick.

Recuerdas cuando abrazada a tu geografía mi labios exploraban nuevos abrevaderos ansiosos de saciar tranquilidad y tú generoso me brindabas tus besos cual maná para sentirme viva.

Hoy sé que te amo, lo siento en mis intestinos y en mi garganta; sé que te amo porque me hace falta tu ceño fruncido en una tarde de verano y ese silencio dominical que me hace creer en que sí hay paraíso. Hoy sé que te amo, pero me da miedo que lo sepas. Regresa por favor, no me hagas este mundo cuadrado, escápate conmigo, al fin y al cabo vivimos en la misma casa y comemos en el mismo salón. Si aceptas te espero en calle Melancolía, esquina Recuerdos... así como cuando tu y yo éramos novios.

P.D.: Si sientes el frio por la noche no olvides cubrirte con mi abrazo, ten por seguro que siempre estaré ahi.

Tiempo

2008-10-29T19:01:00.000-07:00

Guardían silencioso que ronda nuestra existencia;

nos permitimos olvidarte...

pero tú infame nos recuerdas tu omnipotencia.

La flecha del tiempo es conducida por tu mano, no hay escapatoria;

te veré firme e irreversible y me daré cuenta de la conjunción de pasado - presente - futuro.

Neta asimetría de lo que fui, lo que soy, lo que seré.

Juegas con mi universo y quizá lo vuelves más desordenado.

Protervo me inclinas hacia ti, te presiento en los surcos de mi semblante,

dime ¿qué he vivido?...

Nada hay que no le poseas, porque nada es igual hoy que hace un segundo;

¿qué haces? ¿qué somos?

No hay destino, sólo tú y tu potestad silenciosa.

Ilusa reviso el calendario, observo mi reloj y el cronómetro me dice que he tardado 32 segundos en esta perorata hacia ti.

Vacío

2008-10-23T20:25:00.000-07:00

Se veía cansada, sus dedos reclamaban los días sedientos de palabras; sus ojos escurrían cada vez que intentaba formar un verso, y éste, despiadado huía temeroso para no ser encontrado. El corazón le latía de modo tan lento que imaginaba que era el sonido de una Remington de 1873. Dónde habían quedado las musas?, en qué momento se extravió la inspiración?.

La soledad de su casa le inundaba como si hubiese llegado la crecida y se lo hubiera llevado todo. Nada quedó de aquella palabra, dulce y atronadora con la que cada noche despilfarraba el amor que él nunca le tuvo.

El escritorio reclamaba su presencia límpida; sus ropas reflejaban el cansancio y el cabello que una vez fue brillante, hoy lucía opaco, casi gris. Nada quedaba de ese retrato arrugado que guardaba en la cartera negra. En el aire pululaba la soledad y la tristeza, se intoxicaba la pluma con tanto sinónimo barato y emigraba sigilosa porque no deseba bañarse con la tinta negra.

Por la ventana entró un frio intenso que recorrió su columna y éste se llevó su piel rosácea, arrugó el papel blanco y lo cubrió de lágrimas; la palabra se había alejado, como aquella pasión que una noche le hizo escribir un soneto y un nocturno... ven palabra!

Elegía

2008-09-21T22:41:00.000-07:00

Afiladas, caían las gotas de lluvia,

me recordaban el pasado cuando las lágrimas lastimaban mi piel.

Ese olor a tierra mojada me obligaba a cerrar los ojos

y yo desprevenida olvidaba el aliento para poder respirar.

¿Dónde se escondió el terror de aquella tarde?

¿Quién le obligó a partir lejos de mi morada?

Nada quedaba ya del bosquejo de su mueca,

la agonía había cesado lentamente...

dónde vivirán los clamores de tu oquedad fónica

a quién le reclamo lo estático del viento y la podredumbre de la algarabía vecinal.

Lluvia, las gotas caían afiladas,

me recordaba tu efigie de carne y hueso

dónde acaba la materia...te siento...

¿Qué esperas de mi?

2008-09-18T20:21:00.000-07:00

¿Qué esperas de mi? si tan sólo te doy mis palabras

y esas diluídas se guardan en el cofre de lo prohibido;

dejaremos que escapen para que se reconstruyan y salgan a la luz.

¿Las quieres?

Son esdrújulas que me poseen : ámame, tómame, siénteme

graves que te liberan: sueña, vive, ama

agudas que nos sentencian: pasión, razón, liberación.

Cuando las recibas deletréalas para que sientas su rigor,

no son grafías simples ni fonemas adornados,

son palabras que penetran el alma y se duermen bajo el colchón acompañando el silencio.

¿Qué esperas de mi? si tan sólo soy este cuerpo

y ese transgredido por el tiempo se cobija con algodón y perfume

permitiremos que huya para que se sobreponga y permanezca al presente.

¿Lo quieres?

Son huesos que fijos me sostienen: húmero, radio, tibia y peroné

músculos que te contraen: bíceps, abductor mayor, glúteo medio

órganos que nos enlazan: hipotálamo, ovarios, páncreas.

Cuando lo tengas acarícialo para que percibas su calor,

no es una masa amorfa ni un simple conjunto de materia,

es un cuerpo que se introduce en tu mente y se acompasa sobre las sábanas aguardando tu mirada.

¿Qué esperas de mi?

Lista de mercado

2008-09-03T19:48:00.000-07:00

La profundidad de la caricia le arrebata,
su entrepierna roza cotidiana el pubis ansioso de ser mancillado,
no se detiene, reclama la urgencia y derrama ansias que se tatúan en sus pupilas.

El sudor generoso se agita en la dermis
al compás del jadeo atronador

- Penétrame… con tus murmullos

La cebolla y el comino recomponen la sazón
se acitrona el deseo al lado de la esperanza,
se buscan las geografías, como cuerpos que esperan ser devorados.

El sexo prófugo se pierde en la cocina
da paso al rictus del amor disimulado

- Cógeme … con tus caricias

orgasmo, líbido, cerebro, anatomía, pene, caricia, vagina (lista de mercado)

Alfonsina

2008-08-30T19:16:00.000-07:00

Huele a humedad, el dolor de las sábanas se adhiere a la piel agrietada por el pasado, su mano se desliza por sus senos y los sostiene porque buscan escapar como el olor de sus ojos. La ventana le taladra el día, sabe que tiene que desperezarse y enfrentar el recorrido, a su jefe y el café mal hecho. Anhela el mar. Baja sus pies de la cama y siente el piso frio, helado como su boca. Sólo un boxer y una camiseta cubren su anatomía que se desliza escaleras abajo para tomar un poco de jugo de mandarina, sabe que con ello al menos por un rato desaparecerá el sabor de la soledad.

Enciende la radio y Mariano Osorio le da los buenos días, le dice que la vida es maravillosa y que el amor está a la vuelta de la esquina; ella se apura a arreglarse porque no quiere llegar a esa esquina y darse cuenta de que ese amor se ha ido como la espuma marina con la que juegan las caracolas.

Unos jeans deslavados, una camiseta blanca y una chaqueta de pana le atavían; sus botas negras hacen juego con sus gafas y su mochila. Lleva a cuestas los 35 años, el libro de El dulce daño que él le obsequió una tarde tomando una tisana de frutas secas, y una cartera de Disneylandia que le trajo de su último viaje. Apaga la cafetera, el radio y su emoción, sale del número 45 y camina por calle Solidaridad, toma el pesero, otras pieles se adhieren a ella, molestas, rugosas, simples, su cabello lacio emite sonidos de Dolce Gabbana y logra con un movimiento que el chofer le sonría, dibuja una mueca y sus ojos anhelan la próxima estación.

Entra al edificio de 23 pisos, toma el ascensor, revisa a sus acompañantes y los siente; un sonido le indica el 19 y las puertas abren con una sonrisa en su rostro, deja de lado la tristeza y la soledad, las noticias le aguardan, su voz dará a otros voz, se siente libre y segura, revisa su reloj 7:58 am, le pide que se estacione ahí en ese tiempo, en ese lugar, en esa cabina de la que no desea salir para reencontrarse nuevamente sola, aguardando a ese repeortero que le ha abandonado por una noticia y unas piernas largas que se asemejan a una prima ballerina. Un letrero iluminado le indica Al aire.

- Muy buenos días amable auditorio, el reloj marca los 8:00 am, bienvenidos a Por la libre un espacio donde el pensamiento se convierte en palabras, los saluda Alfonsina.

Pasos

2008-08-29T21:02:00.000-07:00

Qué son los pasos que llegan a mi,

tan sólo miradas perdidas que se aspiran en el aire,

murmullos sonoros de esa soledad que se imbrica en la piel.

Esos pasos crispan la mirada pueril que rememora la conciencia,

lastimeros golpetean el asfalto y se abandonan a la multitud.

Mis pasos rastrean el escenario,

ese camino que aún no está hecho;

siento mis plantas lastimadas y pretendo huir.

Esos mis pasos me detienen,

camino hacia mi historia, mi nuevo vivir.

La casa de las sirenas

2008-08-28T18:44:00.000-07:00

Sonreía afananosamente, su mirada repleta de gorrioncillos se iluminaban cundo escuchaba su voz, no le detenía el tiempo, al contrario, lo arrestaba para que nada mutara; era como si el poder de su abrazo le condujera por otra dimensión y viviera paralela a éste su mundo, tan suyo, tan real.

Recorría la calle de Tacuba, lloraba con los edificios y los grandes carteles, se sonrojaba ante el organillero y brincaba al comer una nieve "oración de amor" estilo Tepoztlán; nunca sintió sus pasos tan ajenos a su espacio, quería empacarlos y guardarlos debajo de la cama para que no se le escaparan; esa lluvia menuda le tocaba el rostro como aquellas notas del guitarrista ambulante de chaqueta gris que aguardaba afuera del hostal.

Los ojos risueños entornaban palabras jamás escuchadas, sus labios hambrientos discurrían entre los Estados Unidos y México, como dos ríos bifurcados retomaban el camino, entre las sábanas y las palabras de Chéjov.

-Linda, más que linda. Y su rostro se oscurecía por el temor de saberse engañada; pero su beso tierno y tormentoso le devolvía la paz que una vez extravío en el metro.

Están juntos, en cuerpo y alma, se sienten y se poseen. Ella deambula por la calle de Moneda, toma un mojito en La casa de las Sirenas y las campanas de la catedral le anuncian que su encuentro está cercano.

Conteo regresivo

2008-08-22T17:28:00.001-07:00

Tu cuerpo se movía de manera candente, el sudor que brillaba en tu pecho invitaba a que le tocara de manera ilógica; de pronto tu mirada se posó en mì y mi boca reclamaba por morder tus labios. Nada se perdió en ese instante, sólo tus ojos que se clavaron en mis senos y yo sin ningín poder dejé que los examinaras como si buscaras un tesoro. Tus pasos andaron hacia ese rincón en el que me encontraba, la piel ruidosa te permitía entrar, tus manos traspasaron el algodón y me sentiste tibia y maravillada. Gilberto Santarrosa nos cantaba al oído y nuestras humanidades se abandonaron al ritmo cadencioso. Tu pierna entró en mi entrepierna y sabía de una pequeña muerte aún antes de sentirte pleno.

Las luces se encendieron y tu número se guardó en mi bolso, tu abrazo durmió a mi lado y en la mañana siguiente partimos juntos al trabajo. - Adiós amor.

El Orgasmo del fascismo

2008-08-19T18:58:00.000-07:00

Los diferentes momentos históricos por los que ha atravesado la humanidad han dejado en las generaciones posteriores el ánimo de conocimiento o bien la frustración por las atrocidades que se cometieron aún en contra de otros humanos.

Las prácticas sexuales de cada etapa, también representan las ideologías que se llevan a cabo y en muchos casos el sexo se ha empleado como arma estratégica para conseguir información. Tengo en mis manos el libro El Orgasmo del fascismo de Osvaldo Pagani y conforme se fueron muriendo sus páginas con la luz nocturna encontré que los jerarcas del movimiento fascista totalizaron no sólo al estado sino también sus preferencias y locuras eróticas mostrando en algunos casos patologías estridentes que nos obligan a repensar el por qué de estos personajes, sus delirios de grandeza y sus debilidades.

El texto cuenta cómo Fedora Sandelli se convirtió en la "madame" del centro de diversión de los hombres del fascismo, su testimonio da cuenta de las urgencias carnales y del entorno psicosocial en el que se desarrollaban cobijados por la guerra, el abandono y la desesperación. Con un lenguaje coloquial y a manera de memoria, esta mujer desnuda sus encuentros con Mussolini y Hitler. Una casa de citas, un burdel donde el cuerpo se abandona a las más desenfrenadas pasiones y donde la humanidad extravía aún más a éstos que se llamaron seres humanos.

Pagani, Osvaldo. El orgasmo del fascismo. Editorial Vivido, España, 1978.

Peregrinando

2008-07-31T15:52:00.000-07:00

El día del maestro en México se celebra el día 15 de mayo; en la institución donde trabajo celebraron con una cena, la cual comentan estuvo muy amena; sin embargo, yo no asistí porque tuvieron que intervenirme con una pequeña cirugía. Recibí de algunos estudiantes llamadas, mensajes y correos. Cuando regresé a mis labores (después de 8 días) una estudiante de primer año de preparatoria me llevó un pequeño obsequio, logrando que mi garganta se hiciera nudo por su detalle. Le agradecí y cuando me quedé sola abrí como niña pequeña su regalo y dscubrí que era un libro. Genial!!!

Siempre he creído que cuando las personas obsequian un libro es porque conocen mucho de la otra persona o que intentan conocerle. Además, regalar un libro es ayudar a traspasar otros mundos, imaginar otros senderos y convertirse en otras personas. Sé que aquel que obsequia un libro será recordado por aquel que lo recibió (ya sea para bien o para mal).

Quizá se piense que aquel que recibe con plácemes un libro está un tanto desquisiado, sobretodo en esta época tecnológica en la que los Ipods, las computadoras personales o los teléfonos móviles son tan demandados, pero sin duda es porque no han sentido el placer de las lineas en la mente o no han percibido las lágrimas por las mejillas cuando una historia maravillosa llega a su fin o bien no han tenido miedo por perder a aquel personaje que por tardes ha acompañado los extenuantes días de escuela o de labores. Sí, por eso creo que quizá no entiendan esta locura de Don Quijote que es amar a los libros.

Carolina me obsequió El peregrino de Paulo Coelho, debo admitir que éste autor brasileño no es mi favorito, pero por casualidad (eso creo) ya dos de mis estudiantes me han obsequiado libros de él. En algún momento pensé que querían redimir mi no religión o se preocupaban por mi alma perdida y descastada; pero después fui entendiendo que ellos fueron influenciados por la época y sus ansias de salir adelante. Por todo ello se los agradezco.

Cuando comencé a leer El peregrino me dejé llevar por ese camino de Santiago, comprendí que no se trata de dioses o credos, sino de lo que el ser humano busca de manera personal. Muchas veces no sabemos cuál es el propósito en esta vida (y lo acepto, es tan difícil saberlo) y vamos poniendo obstáculos que nos impiden llegar a nuestra "espada", a pesar de contar con apoyos de muchos que a nuestro alrededor están, vamos incrementando miedos, frustraciones, tristezas y agravios.

"...cada uno tiene una manera de ver su vida, de convivir con las dificultades y con las conquistas" (Coelho : 2007, 158) eso es lo increible de esta humanidad, lo triste es que no aprendemos a exponerlo de manera positiva hacia afuera. No tengo dosis de moralina, mucho menos me he convertido en una fiel seguidora de Coelho, lo unico que sé es que como ser humano debo estr más atenta a aquello que me rodea, aún más a aquello que no veo. La vida tiene muchas aristas, hay que explorarlas como un peregrinar, buscando alcanzar una meta.

Guardaré el detalle de un 15 de mayo, recordaré a Carolina por ser una joven entusiasta y trabajadora y a El peregrino porque dejó en mi el ansia por saber qué quiero de mi.

Hechiceria y vida cotidiana en Cuba siglo XVII

2008-07-29T21:02:00.000-07:00

Hace algunos meses acudí a la presentación de un libro titulado "Hechiceria y vida cotidiana en Cuba siglo XVII" de la Mtra. Luz Alejandra Cárdenas Santana. Debo confesar que ella es una de las mujeres a las cuales admiro y respeto por su trabajo académico, por su lucha social y por su entrega al trabajo de género; sin duda me dio mucho placer poder adquirir y después leer su texto.

Elaborado de forma artesanal por el Taller de Arte José Clemente Orozco de la Universidad Autónoma de Guerrero y la editorial GRAFOCOCO, consta de 152 páginas que ayudan al lector@ a transportarse a un periodo por muchos conocido y en algunos casos hasta rememorado. Sin duda, hablar de Hechicería provoca un cierto morbo que invita a imaginar mundos inexplorados y situaciones prohibidas y satánicas; pero el texto va más allá de ese sentido, recorre la vida cotidiana, aspecto de las ciencias sociales que permite vislumbrar las pequeñas situaciones de la vida que se han dejado de lado. Y en este caso se documenta la vida de la comunidad afromestriza en Cuba y en especial la vida de las mujeres negras.

Ellas fueron condenadas por la Santa inquisición por no participar en sus códigos religiosos y sus usos y costumbres. Sin duda, las practicas herbolarias, las danzas, los ritos, la comida y hasta las prácticas de las parteras fueron señaladas como pecaminosas y partícipes del demonio, llevando a diversas mujeres a la hoguera y a la tortura que según ellos lavaba y abría las puertas a Dios.

La inquisición exponía que a las "mujeres no les toca hablar, sino guardar silencio y vivir en la sumisión", fue un proceso agobiante y conformador de lo mucho que ahora somos. La Mtra. Alejandra Càrdenas nos regala su pasión por esas pequeñas cosas que pasan inadvertidas y que se convierten en factores de construcción cultural y social.

Carta No. 4

2008-07-25T22:10:00.000-07:00

Hola Ildhenot:

Son las 3:45 de la madrugada y te ha de parecer ridículo que te escriba esta carta, pero la cama no me sentaba bien y tu rostro sereno me llamaba para que le dijera esto que llevo dentro. ¿Tendrás tiempo de hacerme un espacio en Veltthingard? quisiera pertenecer a ese reino aunque sea por una noche.

Hace 15 años pensaba que lo mejor de la vida era estar de viaje, conocer chicos y bailar en la disco de moda; siempre me imaginé sola, libre y sin anillo de compromiso; sí, sé que te ha de parecer loco, pero te diré que eso de jugar a la familia feliz no iba conmigo. Te he platicado que moría por el León, pero para él era casi invisible y digo casi porque yo me encargaba de que me viera por lo menos de reojo, nunca entendí cómo es que me le declaré y le dije ¿Quieres ser mi novio? y debo confesar que me dijo que lo iba a pensar. ¿Te imaginas?. Inmediatamente llegué a mi departamento, me observé en el espejo y revisé cada centímetro de mi piel, observé mi rostro y me gustaron mis labios y mis ojos grandes, me di cuenta de que mi cuerpo no era perfecto pero me sentía un poco linda, me pregunté por qué él no me había aceptado inmediatamente. Nunca conocí la razón.

Al siguiente día lo vi en la plazoleta de San Mateo y con su rostro serio y un balón de basquet bol me dijo que aceptaba. Me sentí contenta.

Nunca imaginé que más tarde te conocería a tí, cómo pude vivir sin tus ojos, tu sonrisa triste y tus manos mágicas que juegan con la palabra. El León me ayudó a tenerte a mi lado. Por eso le estaré siempre agradecida.

Sé que nunca me confesarás que te hartaba cada vez que te regalaba un libro, pero mira, ahora eres un prospecto de escritor y un lector insaciable. Aún guardo el cuento que me regalaste, ese que hablaba del niño que se lo tragó un sillón verde y que se hizo amigo del caballero de la triste figura. Es hermoso. Muchas gracias.

Te considero muy valiente por soportar mis neurósis y mis ataques de melancolía, qué quieres soy una tonta irremediable, me daña el alma lo más simple de esta vida, soy una peregrina en busca del amor. Te felicito, has sabido darme en el blanco con tus miradas de aprobación, ya ves que no es fácil que los hombre entiendan esto de los estudios de género y el feminismo; tú eres de la nueva generación (aprovecho para decirte que guisas delicioso). Aunque tengo que decirte que algunas veces me asusta que compartas lo que comento y creo: mi negación a la religión, mi apoyo al aborto, mi lucha contra la violencia femenina, mi amor y pasión por la literatura, mi delirio por la trova y la música antigua, mi locura por el cine y lo reservado para hacer amistades; y sabes por qué, porque se sufre mucho con esos vicios. Alguna vez te vas a sentir solo y creeme la pasa uno muy mal.

Creo que eso de la biología marina es muy importante para tí ¿dejarás que te visite a dónde partas?, mmm, creo que sería injusta, te dejaré libre, al fin y al cabo un día regresarás (eso creo).

Aunque me preocupan algunas cosas que como mujer debo revelarte, no es grato que no recojas tu ropa interior, tu recámara es un total caos y sólo una hechicera podría encontrar tu reloj que has perdido por meses; así que procura organizarte, sino varias te dirán adiós. Yo lo haría.

No tengo con qué pagarte las mañanas de los sábados cuando vamos a desayunar juntos, los paseos por el centro (sé que no te agrada que doble tu brazo para pedirte que me abraces), las comilonas de hamburguesas y tacos (aunque después te agobie con mi gordura), tus dibujos, tus comics, tu libro, tus llamadas al celular cuando ves que no llego a casa y tus mensajes amorosos cada vez que salgo de viaje. Te amo!!!

No imagino mi vida sin tí, eres lo más extrordinario que tengo en mi existencia, sé que no soy la mejor, pero he hecho hasta lo imposible para que comprendas este mundo que vive como en el país de Jauja, he querido que entiendas que la amistad es un regalo preciado, por ello jamás dejes a tus amig@s, ya verás que aunque pocos, siempre estarán; sólo te pido que continues siendo humano porque hay tantas veredas en esta vida que algunas veces se olvida.

Mi hermoso Ildhenot, nunca dejes de imaginar mundos, inventar seres, cuidar tortugas o disfrutar de Vivaldi, nunca dejes de creer en tí, en tu talento y en mi amor.

No soy el modelo ideal de mujer, pero ten por seguro que la fortaleza de mi alma, la ternura de mi abrazo, el beso sincero, el regaño preciso, la plática nocturna acerca de sexo y mis ojos complacientes cada vez que te observo en tu cama, me han convertido en la mujer más orgullosa porque me ha permitido escuchar de tu voz llamarme Mamá.

P.D: Tu obsequio de fin de cursos pronto llegará. Y por favor comprende mi miedo a los juegos mecánicos, creo que eso de querer desafiar la gravedad no es para mi. Deja que yo te observe y vea que cada día mi niño se va convirtiendo en un adulto. Te amo.

Carta No. 3

2008-07-08T21:09:00.000-07:00

Pequeña Yaque:

Hoy te escribo desde estas tierras surianas y entre palabra y palabra bebo té de toronjil, casi todas las noches lo hago, quizá por ello no me fui de esta ciudad de Chilpancingo. Sé que te preguntarás el por qué, te comento que cuenta una historia que aquel que viene a la capital del estado y toma toronjil y come semita regresa y se queda para siempre. Tal vez él lo sabía bien y me engolosinó con ese manjar. Ahora sólo tomo el té, el pan lo he desplazado porque ya sabes que el sobrepeso ronda mi mente y también mi anatomía.

Quiero decirte a través de estas lineas que continuamente te pienso, eres una preocupación para mí, te siento tan frágil, tan sola, tan niña. Eres mi niña y sé que no te agrada (y creeme que a mí tampoco), tienes razón, no puedo o más bien, no debo indicarte cómo debes proceder en algunos casos, pero sabes? siento que sólo así te meto en una burbuja para que no te lastime nada.

¿Creíste que no me dolió saber que tenías cáncer?, ¿pensabas que era la mujer más dura y fuerte que habías conocido?, claro que me jodió! mi alma se destrozó (si es que tengo) mis pasos dirigían mi cuerpo como autómata y mis ojos se secaron porque ya no sabían llorar de tanto uso. Eso de la frontera de cristal y el tan mentado sueño americano me apartaba de tí. Sólo el teléfono me permitía tener tu voz, ella me indicaba cómo habías amanecido ese día. Sé que la quimioterapia no sólo se llevó tu pelo y ennegreció tu piel, también te trajo soledad, desamparo y recuerdos.

Sentiste en algún momento a la muerte? o siempre creíste que el Sagrado Corazón de Jesús te haría el milagro. Sé que estas sana y salva. No quiero que pienses que me burlo, al contrario, quiero que sepas que tú fe ha marcado mi vida y me sorprende ver tu fidelidad a tu credo.

Anoche tuve un sueño y ahí estabas tú, ¿recuerdas la colonia Cacama?...sí ahí donde vivíamos en el D.F., pues en ese lugar te soñé, con tu vestido beige y el brazalete que el norteño te obsequió un 6 de agosto. Te veías felíz, yo no estaba en ese pasaje onírico, quizá estaba jugando a las escondidas o escribía una carta a Felipe porque estaba enamorada de él. Sí, ya imagino tu sonrisa, pero qué quieres, me gustaba aunque fuera mayor que yo y no me hicera caso. Así, en ese sueño te guardé y olí tu perfume que me acompasaba en los bailes que me enseñabas y me dormitaba en las tardes tranquilas en las que me inventabas cuentos.

Tengo que agradecerte que me hayas enseñado a amar a mi México (aunque a veces me desespero y he pensado en otra patria) y a pesar de todos los conflictos me enorgullece pertenecer a la misma cuna de Nezahualcoyotl y Sor Juana. ¿Imaginaste que algún día estudiaría literatura?, yo creo que no, no pensaste que ese libro viejito de pasta azul que me regalaste a los 8 años marcara mi camino, sé que tú hubieras deseado que fuera aeromoza, locutora o artista. Pero para consolarte te diré que soy la artista que va moldeando su propio destino. Eso, creeme Yaque ya es mucho.

Para mí tu eres mi Chapis, mi Madreselva y mi Ananda. Hay tanto que platicar contigo que pronto enviaré otra misiva, ésta sólo quería hacerte saber que te amo y que tú hiciste lo mejor que pudiste para que ésta mujer fuera aceptada por esta consumida sociedad, pero no te preocupes no soy una delincuente (o al menos eso creo), he vivido bajo normas y valores que me fueron señalados con vehemencia, algunos he de confesar, los he olvidado en la plazoleta de Chilapa, creo que allá los recogerá alguien que sí los use. No pienses que me quemaré en los infiernos o seré llevada a la hoguera como en siglos pasados, tal vez no entre al paraíso y jamás conozca a los ángeles y querubines que guardan la catedral de Acapulco, pero qué importa, me basta con saber que tengo tu amor aquí, en esta tierra, en este momento y en este siglo.

Te amo, quisiera repetirlo cientos de veces, pero sé que tú sabes eso y más. Sólo recuerda que "cuando envejezcas madre y seas una viejecita de tembloroso andar, yo cuidaré tus pasos, llevaré a tu boca el pan caliente, el sorbo de agua y te enseñaré el mundo a través del arco de mis brazos.." como tú lo hacías cuando yo era pequeña.

Yaquesita estas cerca de mí.

P.D.: Vive para tí, olvídate de mis juicios y recuerda que agradezco el beso nocturno antes de ir a la cama aunque jamás te lo haya dicho.

Carta No. 2

2008-07-03T15:51:00.001-07:00

Amada Toba:

Escribo estas palabras al vacío, mi espacio en blanco comienza a gritar para que deje salir a estas grafías que se han apretujado en mi cuerpo, pero te diré que tengo un problema, no sé a dónde dirijirlas. ¿A dónde crees que pueda enviarlas?. Sé que nuestra formación judeocristiana, tan impuesta por las generaciones anteriores te fastidió y te alejaste definitivamente y por ello hoy tengo complicación para localizarte. Debo confesarte que yo retomé tu camino y ahora soy una atea constante. Sé que reirás y te preguntarás cómo he aguantado los diarios sermones de mamá y las peroratas de Lan. No ha sido nada fácil, pero te diré que no me arrepiento, estoy libre, cargué muchas culpas que no eran mías, dime, ¿por qué no nos permitieron decidir para elegir al Dios que nosotros anhelabamos?.

Ayer revisaba mis fotos que guardo tan celosamente en mi buró, porque ahora con la cámara digital éstas se han convertido en reliquias, y te cuento que encontré la foto en la que me llevaste a Africam Safari en Puebla, me reí de mis piernas regordetas y mi vestido rosa y corto que mamá me había confeccionado, me subiste a un pony y tú montaste una llama. Esta hermosa, tú estas hermosa. Tu cabello largo y lacio me hacía rememorar la época hippie y tus pantalones a la cadera eran una constante tentación para mí y mis 6 años.

Nunca te dije que cuando tuviste que ir al Distrito Federal el día de mi salida de Secundaria y me dejaste esa carta maravillosa lloré como una Magdalena, nunca te dije que también eras mi mami, mi sosten, mi eterna confidente. Pero, ya he escrito tanto de mi que no te he preguntado cómo estás, ¿pudiste ir a Roma?, ¿Qué me dices de Argentina?. Yo acabo de sacar el pasaporte, espero poder iniciar mis recorridos (¿crees que se molesten en casa?). Recuerda que yo no creo en nada. Más que en la buena voluntad y el amor de la gente y por esa razón no tengo esperanza de hacerlo después de mi último viaje.

Tengo que pedirte perdón porque prometí ir cada año a visitarte, pero no puedo hacerlo, te siento tan cerca de mi que se me hace tonto planearlo, además sé que no estás ahí. Tú nunca pudiste estar en un solo lugar.

Toba, ¿te sientes orgullosa de mi?, hubiera deseado que estuvieras en mi graduación. Sabes? dí el discurso de mi generación y todos se levantaron, dicen que fue hermoso. Ya han pasado cinco años, ahora soy profesora y tengo un poco más de lineas de expresión. ¿Te preguntarás por qué? pues bien, te comentaré que a veces los chicos no saben quién es García Márquez o el maravilloso Neruda y me pongo tan furibunda que mi cara se desfigura por el espanto. Recuerdas cuando leíamos "Puedo escribir los versos más tristes esta noche. / Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos". / El viento de la noche gira en el cielo y canta. / Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

Sé que lo recuerdas porque yo era una enamorada irredenta y me diluía cada vez que mi voz se apostaba en mi corazón. Debo confesarte que aún hoy, después de tres décadas y media aún me sigo enamorando como colegiala. No entiendo el por qué. ¿Podrías explicarme?. No sé por qué me enamoro de una plática, de unos ojos serenos y de un texto que llega a mis manos con olor a tabaco.

Te he extrañado, me has hecho mucha falta, no puedo ocultar mis ojos acuosos cuando pienso en tí, en tu risa y en tus abrazos. Ya he ido a hacerme mi examen ginecológico, dicen que soy una prospecta para el cáncer, pero yo creo en que debo cuidarme y ser positiva. Dime, ¿alguna vez pensaste en la eutanasia?...yo sí, me hubieras reclamado?...Te amo. Esa sería mi justificación. No soportaba verte tan débil y demacrada porque tu sonrisa se ocultaba con el olor a medicina y el gusto por la gelatina de jerez se había perdido por completo aunque yo sabía que era tu favorita.

Tenía mucho odio cuando te fuiste, maldije a esos dioses y mis ojos explotaron como cataratas, mi boca seca gritaba tu nombre y el vestido blanco con el que partiste quedó tatuado en mi memoria.

Dime, dónde envío la carta? sé que no existe el cielo y que en esa tumba fría y sola tú no puedes estar. ¿Es verdad que tu alma anda recorriendo los países que te gustaban? ¿O es que te tengo al lado y por eso aspiro tu perfume y mi piel siente tu aliento?.

Toba, no te preocupes, mi carta llegará y sino, ten por seguro que la llevaré el día que me toque partir, la llevo tan grabada en mi ser que te la puedo recitar como cuando cantaba el verso del jardín de niños.

Te amo, no lo olvides. Y si un día te sientas a mi lado, sólo recuerda que no puedes beber café, avísame y te traigo una buena copa de vino tinto, juntas lo degustaremos como cuando me desposé.

P.D.:Te pido un favor, no me dejes. O llévame contigo, porque está muy cabrón vivir sin tí.

Carta No. 1

2008-06-26T21:46:00.000-07:00

Buena noche Norteño:

A través de estas líneas te saludo con toda la añoranza y el celo de mis 36 años. Espero que te encuentres muy bien y que todo marche tan igual como cuando decidiste partir. Dime, te sigue gustando comer los huevos estrellados con frijoles charros?, ya lo creo que sí. Siempre pensé en hacerme experta cocinera para que tú sólo desearas que yo te los preparara. Pero bueno, uno desea una cosa y otra muy distinta es la que nos presenta el destino. Qué has hecho en mi ausencia? alguna vez has pensado en mí? en mis ojos y su llanto? ...no lo creo.

Te preguntarás el por qué de mi misiva, pero no te asombres, sólo quiero que sepas que existo y que te pienso continuamente, algunas veces me he sorprendido mirando al vacío preguntandome el por qué de tu partida, pera aún más el silencio perpétuo al que me condenaste. Dime, pensaste que yo te juzgaría? claro que no, me diste unos años maravillosos, nunca los cambiaría por nada. Recuerdas cuando íbamos a comprar pan a la panificadora de la cuadra? eras mi orgullo, te sentía tan grande, tan mío; me protegías, me cuidabas, era tu nena. Dime sigo siéndolo a pesar de mis años?.

Quizá no recuerdes nada y yo sólo traigo un recuerdo gris a tu vida, pero por años aguardé estas líneas porque tenía miedo de hablarte y de nuevo perderte. No sé si respondas, ni siquiera sé si leerás esta carta, sólo sé que muy dentro de mí quisiera gritar que te amo con toda la fuerza del corazón y que me has hecho falta, que te busco cada noche, que te pienso en esa tarde después de un mal día de trabajo y que te anhelo cuando rememoro que me invitabas un helado de zarzamora en Coyoacán.

No te preguntaré ¿por qué te fuiste? porque ya no tendría caso, sólo quiero que sepas que cada noche, cuando cierro los ojos tu rostro viene a mi memoria y mi voz se esconde para gritarte, pero es mi corazón el que late aprisa y te tiene presente como aquella tarde que me obsequiaste mi grabadora porque era mi cumpleaños.

No te olvido ni te olvidaré, no pretendo quitarte el tiempo, sólo quiero que sepas que te amo, con mis 36 años, con mis arrugas y mi sobrepeso, con mis traumas y mis miedos, con mis risas y mis llantos, con mi hijo y mi esperanza, con mi rostro de niña, cada vez que te pienso Papá.

Te amo.

P.D.: No olvides que si necesitas algo, puedes llamarme o buscarme en casa, siempre estoy.

Cuando Hitler robó el conejo rosa

2008-06-24T21:09:00.000-07:00

Judith Kerr en su libro Cuando Hitler robó el conejo rosa plasma el alma de una niña que vive la exclusión judía de Alemania en tiempos del Fürer. A través de su mirada nos permite entender las complicaciones de los adultos y la sencillez y confianza de la infancia. Un relato autobiográfico que cimbra el sentido de la incertudumbre, el qué hacer en un nuevo escenario como refugiado político, cómo actuar en un país que no corresponde a tu cultura y que provoca la fortaleza humana.

Al mismo tiempo la autora alemana permite que el lector o lectora se sienta refugiad@ y se levante ante las adversidades de la vida. No hay nada que no se pueda lograr si se cuenta con el ánimo y el ímpetu para seguir adelante. Aún en lo más atroz de la guerra se puede avisorar un rayo de entereza.

Editado por Alfaguara, con un lenguaje sencillo y rico en descripciones , Judith Kerr nos lleva de la mano por un mundo de letras atiborradas en la esencia femenina que demuestra la grandeza de ser mujer.

Las pequeñas memorias

2008-06-15T17:56:00.000-07:00

Regresar al pasado a través de la memoria permite que se reviva el momento; es como si otra vez nos encontraramos en aquel espacio. Quizá cuando se es adulto se piense sólo en ir adelante; pero de vez en cuando dar una mirada a lo que hicimos nos revienta el alma, nos apacigua la mente, nos chorrea el corazón o nos mutila la mirada.

José Saramago en "Las pequeñas memorias" nos cuenta pasajes de su vida, episodios íntimos que nos convierte en confesores de esas palabras. La alegría de la madre, los juegos en el liceo o las desgracias sufridas nos hacen ver que él como nosotros vivimos en una constante rueda de la fortuna, donde el vértigo, la risa, la emoción, el temor o la angustia deambulan contantemente. Depende de nosotros que sepamos disfrutar el juego.

Cierro los ojos y llega a mí el olor de las tortillas de harina de mamá Estela, corro al patio para jugar con Becky, Gera y Efraín. Me gusta esconderme detrás de la fuente. El aire acaricia nuestros rostros, gritamos como desaforados y nuestros corazones palpitan como si fuese una sonora orquesta. Vamos a casa, nos esperan nuestros padres.

Esas imperfecciones de la vida las resanaré con mis pequeñas memorias, dejándome llevar por la niña que fuí, como bien dice el Libro de los consejos.

VItrinas de últimas cenas

2008-06-12T21:15:00.000-07:00

"El cuerpo de la poesía

yace en la mesa
con una sombra en los ojos
pájaro de plumas tornasoles
aceitadas en el azul acuarela
de la mirada"

Mujeres y hombres transitamos por un mundo irreverente, simple, cotidiano; en el que vamos encadenando historias, momentos, voces, letras, poesías; esos actos convierten la estadía de este cosmos, en el recinto esencial para vivir. No estamos solos, dependemos de él o de ella para saciar el apetito de amar, sufrir, engañar o morir.
La poesía es una vitrina de creación abierta que se ofrece a los espectadores hambrientos de la palabra, aquellos que buscamos aplacar el hambre con nuestras querencias y con los desamores tortuosos; esa vitrina poética está abierta a otras sensaciones, se permite deambular por los rincones literarios y se implanta en las calles silenciosas, en las paredes derruidas, en la piel agrietada, en los sueños robados, en las comilonas litúrgicas donde el ser humano engulle, traga, saborea, mastica el alimento.
El alimento es la sustancia ingerida por los seres vivos, a través de él se nos brinda energía y nutrición; formamos cadenas tróficas en las que nos relacionamos entre si; siempre el más fuerte se come al débil. Pero no, no es incorrecto, “…el pez grande se traga al chico, …la lagartija grande se traga a la pequeña, …el hombre se traga al hombre…” como bien mencionaba Sabines.
Andrés Cisneros de la Cruz ofrece en Vitrina de últimas cenas una estantería de sensaciones que nos repliega como compradores fortuitos del ánimo poético; no sólo nos exhibe grafías , sino imágenes que recrean nuestra psique y nos incluye en un espacio blanco y negro donde las líneas dibujan cuerpos, rictus, bestias, humanos… láminas que exponen belleza en claroscuros, quimeras anhelantes que se asocian con vasos, tenedores, dientes, espinas dorsales, sufrimiento.
El texto tiene un formato de 13.5 por 16.5, lo cual brinda accesibilidad al lector, libre poseedor del libro puede llevarlo en la chaqueta, en el bolso, en el morral o en las manos como un ser preciado. Consta de 124 páginas, las cuales guardan el prólogo elaborado por la poeta Adriana Tafoya y remata en una guarda que sirve de separalibro con un prólogo prolongado a cargo del poeta Enrique González Rojo quien expresa que la lectura de este poemario es “un viaje al archipiélago de sorpresas”.
Con tipografía romana, que es una de las preferidas de los diseñadores gráficos, a una tinta, en papel de gramaje ligero, forma parte de la Colección Las cenizas del quemado con el número 4 de Editorial Andrógino y de la Revista Verso Destierro. En la segunda portada aparece una fotografía de Jorge Guerrero Vera que muestra una cabeza de un rumiante en el suelo y encima de ella en técnica mixta la figura de una serie de utensilios del tablajero: Gancho, cliver, filetero, tijera, martillo. Es la efigie del sacrificado. Y son las ESCENAS de Omar Soto las que nos permiten acompañar la poesía de Cisneros de la Cruz a través de la imagen; son 12 Escenas en portada e interiores.
Leer y releer las páginas de éste poemario me dice que publicar libros sí tiene futuro y sentido, hecha abajo la teoría de MacLuhan y Negroponte quienes creen que el libro desaparecerá, estos y algunos otros no se han podido enganchar con el placer, gusto, emoción, coraje que ofrece la lectura. Y aún más cuando se trata de poesía; ya que el género lírico ha sido vedado para el pueblo y ha sido encumbrado a la alta esfera intelectual. Pero, qué es la poesía sino un cúmulo de sensaciones intimistas que desnudan al individuo, lo torturan voces que llenan hojas blancas; él nos autoriza a conocerle a través de la lectura, nos permite hacer nuestra a la poesía, a interpretarla, a sufrirla, gozarla y a mimetizarla.
Vitrina de últimas cenas agrupa 27 poemas de los cuales 25 son vitrinas a los escenarios cotidianos y 2 que ofrecen visiones de los poetas a través de un gran festín: La cena.
Cada uno de nosotros se convierte en un constante espectador de vitrinas, armarios o escaparates en los que vemos expuestos el dolor, el odio, el sufrimiento, la alegría, la traición, la muerte, la sorna, el ultraje. Así, vamos comprando y adquiriendo experiencias que enriquecen y envilecen a esto que llamamos Ser humano. El lenguaje poético cambia nuestro modo de habitar y entender el mundo, Andrés Cisneros lo equipara con una gran vitrina que muestra el deseo, el enjuiciamiento, la ley absoluta, el hombre hueco o la luz tenue.
La poética de Cisneros de la Cruz ofrece al alimento como leit motif de su obra. Sí, hablamos del alimento cotidiano: carne, frijol, epazote, mole, huevo, ajo, chile, berenjena, sal, leche, salmón, melón, fideos, yogurt, lechugas o coliflores; estos elementos van haciendo bifurcaciones con las emociones y entonces nace el alimento espiritual, ese impulsor del ánimo y de la esencia inspiradora. Logra plasmar en la poesía el ritual de la preparación y degustación de la comida que tiene un gran valor simbólico, sobretodo en la familia mexicana; quienes a través de la hora de los alimentos nos amamos u odiamos, externamos las penas y alegrías que cargamos con nosotros y entre cucharada y cucharada de un plato de sopa caliente enfriamos el alma de nuestro acompañante.
En el poema Vitrina del amoroso alimento (p.20) recrea la belleza del mole verde, el escenario en que se sirve, la forma, el olor; pero sentencia que para que degustemos ese alimento “alguien asesina y alguien muere”, quién nos erigió a nosotros humanos como los cazadores y catadores de lo que aquí existe. Y muestra a la poesía como el alimento del ser humano. “¿Quién se comerá este poema?".
El poeta recrea toda una sinestesia “…los colores en las bocas se hacen oscuros / son absorbidos por glándulas mojadas” plasma el goce del acompañamiento del comensal, logra una analogía del sexo femenino y el masculino con los alimentos “las vulvas esponjadas / en la textura de las setas /o la rigidez de las zanahorias / penes erectos al margen del coito…” es el placer de morder, de observar; “ …el desgarre del cadáver / el jugo de su sangre / alimento de nuestra exquisita existencia”. (p23).
El alimento es un tema literario desde épocas remotas : La Odisea, El Satiricón, El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha, El Lazarillo de Tormes, Ensalada de Pollos. Y esto tiene que ver con la importancia del sentido culinario, cada región, cada país tiene sus olores, sabores, sus paladares. Viven en comunión con las múltiples situaciones cotidianas. Comemos con los ojos y aguzamos los dientes para defender nuestra ideología. El alimento se equipara con el trabajo del libro, uno es remedio para las necesidades fisiológicas y el otro es remedio del alma que cura la ignorancia.
Son diversos los escenarios en los que se expone el alimento: casas, mesas, mercados, calles, ahí nos reunimos para dar a los que queremos la savia del alimento, de nuestro goce “…todos bebamos del mismo vino / y comamos del misma esencia / para sentir que estamos / hechos de la misma / carne” (p.47).
Cada vitrina muestra visiones de lo que nosotros hemos sido o sentido, el poeta permite que nos mimeticemos en cada línea versal y duele, duele la similitud del abandono o de la mutilación.
El espacio que ha sido reservado en diversos periodos por sociedades patriarcales a la mujer: LA COCINA en el poemario ha quedado de lado, ya que aquí mujeres y hombres no son desterrados del ritual del alimento, no sólo el que prepara sino el que degusta, hombre y mujer sienten, crean diversas alquimias de humores, muerden el sabor antiguo para saber si se es feliz buscan el manjar de la alegría y envuelven el sabor del dolor.
Empleando metonimia, oxímoron, prosopopeya el poeta forma versos libres, los encadena con musicalidad; es poesía para leerse muy quedo, pero también para gritarla desde las vísceras, para romper el silencio de los comensales espectadores de los reconcomios emocionales.“No es que muera de amor, muero de ti” dice Sabines y como Andrés Cisneros morimos por la necesidad, por el hambre, nos traslada a su persona, nos modifica a un solo ser, porque cuando nuestros labios poseen las palabras, nuestra piel íntegra y la entraña emotiva recoge nuestras vivencias y las grita sin reparar en lo cotidiano de su lenguaje, porque así, así hablamos natural y con querencia, con temor y frustración cada uno de nosotros los simples mortales.
El texto nos regala el yo poético, logrando una introspección del lector, no se limita a un espacio: duerme en el vientre, espera le cena hirviente de las pociones nocturnas, mira el ardor de los pezones y devora ávido con suculento deseo ese manjar de nueces oscuras; reflexiona sobre los poetas, seres inmaculados, simples como cualquier mortal. Así es la poesía que encierran estas vitrinas, una constante conversación con nosotros mismos, las formas convencionales estéticas no le preocupan, porque su brillantez se centra en lo íntimo de su persona, en su tinte negro que profiere de vida a sus reflexiones.
Es la poesía de Andrés Cisneros de la Cruz una Vitrina a las más profundas emociones, equipara los sacros alimentos con nuestros más íntimos deseos a través de un lenguaje coloquial, que destaca nuestro vivir diario, no le teme a las voces tabúes, no espanta su universo, porque libre de prejuicios es como se puede escribir una verdad: su verdad. Recordemos que la poesía es intimidad, él nos la presenta para que ustedes y yo la interpretemos, la sintamos.
Permítanse degustar Vitrina de últimas cenas, chúpense los dedos, dense un hartazgo y cuando estén hasta el gollete sabrán que la poesía no mata de hambre y que son humanos hasta la médula.

Texto presentado en la presentación del poemario Vitrina de últimas cenas del poeta Andrés Cisneros de la Cruz en la UAFyL en Chilpancingo, Gro.

Travieso

2008-06-11T19:34:00.000-07:00

Travieso:

A través de estas lineas electrónicas te quiero expresar que me dio un placer inmenso haber platicado contigo ayer. Sí, ya lo sé, habíamos postergado nuestro encuentro por las múltiples ocupaciones (de uno y de otro), pero recuerda que hace algunos años dijimos que siempre nos daríamos tiempo. Sé que el celular nos mantiene cerca, pero te has dado cuenta de que ha pesar de vivir en la misma ciudad a veces no nos vemos?. Y aunque sé que tu palabra está cerca es un gozo tomar café contigo. Y menciono lo del café porque siempre quieres que vayamos a cenar y pretendes que coma en demasía y yo te digo que no. Recuerda que tenemos que cumplir eso de ir al gimnasio. Podremos? Claro!!!. Hay que darnos el tiempo. Cuando íbamos por la tarde me daba mucha risa vernos por los espejos mandándonos mensajes con las miradas. Te acuerdas del León?.

Te he dicho que te quiero mucho? ...creo que no muy seguido. Eres un gran compañero de travesuras, todavía recuerdo cuando fuimos al parque e hiciste que tu amigo se sentara en la banca con pintura fresca o cuando me llevaste el ratón en una bolsa de regalo. Pareces un niño pequeño, pero me gusta que seas así.

Sé que ahora estas preocupado porque no sabes si vendrá un nuevo ser a tu familia, pero recuerda si es positivo FELICIDADES! y sino ojalá y te ayude a tomar conciencia de la protección. Sólo te diré que a tu bebé le daría mcuho gusto tener un hermanito o hermanita.

Me preguntaste que cómo andaba yo, te dije que feliz por la familia y el trabajo; aunque tú mismo adivinaste que mis cambios de humor no han desaparecido. Siempre dijiste que soy enojona! Yo?. Cómo crees, sólo que la luna hace estragos y es cuando me altero. Te dije que estoy muy enamorada. No me creíste.

Quedamos de vernos las próxima semana, pero te pido ahora ir a ese cafecito que está a un lado de la plaza, me gusta como preparan las crepas, me comeré una con una bola de helado de chocolate. Te parece si nos sentamos en las mesitas que dan a la calle? quiero ver pasar a los enamorados y a uno que otro chaval jugando con su patineta. Platiquemos de las caricaturas de nuestro tiempo y por qué no? también de nuestros sueños. Al fin y al cabo eso no va incluído en la cuenta.

Nos vemos 8:30, recuerda abrigarte. No quiero que te enfermes. Te mando un beso.

Te quiero Travieso.

Junio

2008-06-09T20:36:00.000-07:00

Junio llueve de manera triste, los árboles han bajado la mirada y por las callejuelas escurre el sopor de aquellos que andan de prisa. El cielo gris es melancólico y lejano, quizá esconde una pena que no quiere mostrar. Lamento mucho no estar allá afuera para poder mojarme y sentirlo, tal vez al tocar mi piel sienta que le quiero. La ventana abierta respira con cada gota que choca contra el asfalto; ¿será que tienen miedo de estrellarse o tendrán la certeza de su próximo camino?
Te pienso y te olvido, es tan grato el dolor de tu ausencia que los nubarrones se posan encima de mi morada para que no te abandone, creo que te protejen, o más bien se confabulan para que mi mente te aguarde. ¿Dónde estaran tus pasos? ¿cobijando un pubis? ¿resguardando una noche de insomnio? ¿espiando el día para huir de él? o tal vez veas llover como yo en esta tarde de junio.
Las luces del alumbrado salen a escena, las gotas caen de manera perpendicular, creo que temen rozar las paredes blancas del edificio de enfrente.
Mi corazón reclama por tí, no serás mío y yo no seré tuya; así como la lluvia no puede acompañar al fuego en su camino. Junio llueve de manera triste, quizá porque Mayo nunca estará junto a él.

Mar adentro

2008-06-08T18:03:00.000-07:00

Somos nosotros los unicos responsables de qué hacer con nuestra vida, algunas veces la atesoramos y trabajamos de forma inteligente, en otras cometemos errores y algunos de ellos podemos enmendarlos; sin embargo, cuando nos sucede algo de lo que no podemos dar marcha atrás y nos convertimos en seres que no se pueden valer por sí mismos qué es lo que debemos hacer. ¿Vivir o Morir? Siempre estará en debate la muerte asistida. Hoy volví a ver Mar Adentro, que narra la vida de Ramón Sampedro, un hombre español que decidió quitarse la vida porque consideraba que su atrofia no le daba vida sino una simulación de vida´; él vivió enfermo 28 años. Me gustan sus textos, muestran fortaleza. Cada quien tiene la decisión.

Mar Adentro
Mar adentro,mar adentro.
Y en la ingravidez del fondo
donde se cumplen los sueños
se juntan dos voluntades
para cumplir un deseo.

Un beso enciende la vida
con un relámpago y un trueno
y en una metamorfosis
mi cuerpo no es ya mi cuerpo,
es como penetrar al centro del universo.

El abrazo más pueril
y el más puro de los besos
hasta vernos reducidos
en un único deseo.

Tu mirada y mi mirada
como un eco repitiendo, sin palabras
'más adentro', 'más adentro'
hasta el más allá del todo
por la sangre y por los huesos.

Pero me despierto siempre
y siempre quiero estar muerto,
para seguir con mi boca
enredada en tus cabellos.

Poema de Ramón Sampedro

Sentimiento kafkiano

2008-06-05T23:11:00.000-07:00

El techo se derrumbaba continuamente, las paredes crujían y sollozaban a mi lado. Arrinconado miraba a mis costados y me veía como un insecto que reclama la mirada de un humano. El polvo apacientaba mi letargo, famélico vomitaba tristeza y mis ojos hundidos se arrastraban hasta el suelo. Nada quedaba de tí en mí, sólo tu faz en mi subconsciente, difusa y perpétua, en un tono sepia que me confundía y me confirmaba como un parásito reclamando su habitat.

Zombie

2008-06-03T21:52:00.000-07:00

Cuando se está lejos es muy difícil dar tu hombro a quien lo necesita de forma presta. Sin embargo, este objeto llamado "celular" permite que de una u otra forma estemos cerca de las personas que queremos. Hace unos días, un amigo al que quiero y respeto por su trabajo literario dejó un mensaje en mi aparato comunicante. No fue del todo agradable, había vuelto a sufrir una decepción amorosa. ¿Qué podía yo decirle?. Pensé en alentarle en otra nueva pareja, en darle ánimos para pensar más en él. Pero, cómo podía yo hacer eso, si sé por experiencia propia que está de la chingada sentir y sobretodo saber que aquel o aquella a la que amas te manda a la calle como un perro desvalido.

Esa noche, estaba yo en un "antro" veía a la gente divertirse, besarse, sentirse y de algún modo amarse. Me dí cuenta de que todos tenemos encuentros cercanos con alguien con quien nos identificamos. Inmediatamente le mandé un mensaje para decirle que otro día vendrá y que si de algo servía yo estaba cerca. (Aunque el viva en el D.F. y yo en la capital de Guerrero). Me respondió que tomaba cerveza Sapporo y que Jack Daniel's le acompañaba en la trasnoche. Hoy leí su blog, sé que le ha dolido hasta el tuétano. Pronto vendrá otro querer. Lo espero.

Bien mereces que te amen, por tí, por el Principito, por Kerouac y sobretodo por tu mirada dulce y tu pasión por el cine. Sé que sientes que estoy cerca. Te quiero mucho. Te pienso y te invoco en una tarde nublada, con mi libro al lado. Por qué no te conocí en el D.F. Quizá los dos andaríamos extraviados en busca del amor.

Besos Zombie

Abecegrama

2008-06-03T21:48:00.000-07:00

Anoche brillaban cándidamente detrás del espejo fantásticas gárgolas, hablaban indiferentes, juntaban kilómetros lerdos, morían neciamente, ocultas por quien rompe su terrible universo. Ven Zoel.

extravío

2008-06-01T21:13:00.000-07:00

La mirada oculta la verdadera intención, se guarda en palabras frías que despiertan alegría. Toma su mano para no sentirle, se particularizan los sentidos, lo sabe...no está allí. Su referencia son los pasos firmes que visitaban sus esperanzas, hoy, ellos no han dimensionado su espacio. Con rostro enhiesto extravió la querencia y con ella se diluyó su nombre.

Luz y sombra

2008-05-31T21:23:00.000-07:00

Saliendo de la recámara me dirijí a la cocina para tomar un poco de café, sabía que lo tenía prohibido, pero un sorbo no me haría daño, me excitaba tanto ese olor que me era irresistible no acercarlo a mi rostro. Tomé mi taza verde, Claudia la había traído de Guanajuato como recuerdo del festival Cervantino, y aunque parezca tonto siempre tomo en ella porque me hace pensar en el barullo, la palabra y la imagen del caballero de la triste figura. Sé que no he podido conocerle personalmente, pero con sus andanzas me ha dado la impresión de que ha de ser enjuto y muy valiente, y aunque sé por experiencia que las apariencias engañan, mis manos han percibido su eterna persona.

Me siento a un costado de la mesa, percibo lo rugoso de la madera y huelo un poco a la laca desgastada ya por los años, tomo con cautela la azucarera y con movimiento solemne dejo caer el polvo azucarado para delicia de mi diabetes. -Sólo un poco me digo. Y mis labios se mojan anhelando eternidad.

Me levanté de la mesa, llevé la taza al fregadero y la lavé tan meticulosamente, que pensé en lavar así mis culpas y dejar mi alma limpia y oliendo a limón. No es fácil sentirse opacado o desapercibido, como un perro indeseable al que todos ignoran porque tiene sarna. Era un extranjero en mi propia tierra, los que se topaban conmigo me invisibilizaban.

Salí de la casa, sentí en mi piel el calor del Sol que huele a amarillo alegre. Caminé dos cuadras a la derecha y luego una a la izquierda, tenía que entrenar con la Morena, ella me entendía muy bien y de vez en cuando me cuidaba. -¿Por qué me habré vuelto tan distraído?. Subí los 12 escalones para entrar a la escuela, mi maestro me esperaba y con una sonrisa sonora me dijo que estaba en el rincón, caminé aprisa, no tenía miedo de nada, me sentía a salvo, como cuando era pequeño y mi mamá dirijía mis pasos tomándome de las manos.

El ventanal de la escuela permitía que el olor de las lilis llegara a mí imaginando la intensidad de la belleza y la sonoridad de su existencia. Pronto escuché la bienvenida de la Morena, se acercó cautelosa pero alegre, le acaricié tiernamente y se echó a mis pies esperando mi aprobación. El maestro nos llamó al centro, nos indicó nuevos movimientos y órdenes. Tomé a la Morena de la correa, agité mi bastón cauteloso y en ese momento recordé mi carencia de luz y mi abundancia de sombras, apreté un poco los labios y comprendí que ser ciego me había permitido observar más allá de lo que cotidianamente otros dicen que pueden ver.

Quizá la noche mienta

2008-05-25T16:48:00.000-07:00

Quizá la noche mienta. Su rumor húmedo y ciego no comprende que te pienso, por eso su lluvia viene a mi con sus pasos de alfiler a decirme que me has olvidado. Estoy sola, pero mi soledad no es tan brutal, me susurra tu nombre que es la distancia que esta madrugada duele. Estoy sola, pero en mi soledad tú habitas, y eso es no sentir tanto frio. Quizá la noche mienta. Mi sangre hierve a tu aliento más débil, dominame, quiero ser tu locura, tu plegaria que busque conjurar el silencio, la nada que estalla en esta vida cada vez menos mía. Quizá la noche mienta.

Mito nocturno

2008-05-24T20:51:00.000-07:00

Alguien me dijo alguna vez que existen personas claves, que aparecen en nuestra vida como señales y te la cambian, te hacen recomenzar todo de nuevo. Por eso entiendo que él se haya presentado sin ningún preámbulo, entró a mi alma por la puerta grande, como ese torero que busca tener la alternativa en la madre patria y salir cargado en hombros. Y es en la noche, cuando llego cansada y sola a este piso que reclamo su presencia. ¿Será que le sueño y no es más que un mito nocturno?.

O será que vivo en un programa de Second Life donde un ordenador proyecta todas mis ilusiones y quimeras; pero, cómo explico su piel perforando mi vientre y sus labios respirando mis muslos. Le tengo y me tiene. No hay duda. Sus palabras estan deambulando por esos caminos de fuego.

"Deseo darte felicidad, la felicidad que siento por conocerte y la dicha de tenerte entre mi brazos, de besar tu boca y sentir tu aliento entrar en mis pulmones y compartir tu oxígeno en mi sangre, sentir cómo me recorría, dándome energía para amarte más y más... te besé por mucho tiempo con el mismo beso sin despegar mis labios de los tuyos...porque mi amor crece y al mismo tiempo deseo más y más, no me conformo con lo que me has dado...porque yo siento más."

Qué pretendo hacerle a mi morada privándole de su auxilio, hoy lo esperaré despierta, tomaré dos tazas de té de azahar, lo espiaré con sigilo y cuando atraviese el umbral le ataré quedamente a mi epidermis para que no escape cuando suene la alarma.

Segundo frente

2008-05-23T20:22:00.000-07:00

Adquirió un boleto para la función de las 4:00 pm, exhibirían Marie - Jo y sus dos amores, revisó el boleto y con parsimonia sus pasos se dirigieron a la sala 2. Un joven alto y delgado le dio la bienvenida y cortó su entrada. -Que la disfrute.

La sala bañada de una luz amarillenta iluminaba a unas parejitas amorosas que se resguardaban en sus abrazos. Él se acomodo en la séptima fila, calculando que la pantalla quedara en un término intermedio, y así contó 1, 2,3,4,5,6,7 butacas y aguardó para que el cácaro apagara la luz. Mientras tanto observó la sala desgastada y vieja, podía ver en el suelo los resfrescos derramados de la función del día anterior y una que otra palomita de mantequilla que escapó de sus dueños para no ser devorada. Sacó su celular y lo puso en silencio, no quería que nada le interrumpiera en ese ritual visual y sonoro al que estaba a punto de entregarse.

Las luces callaron y comenzaron a aparecer los créditos. Robert Guédiguian era el director, pensó en ese instante En Último Verano y se pensó como un obrero más de esta gran empresa neoliberal. Se puso inquieto, cómo daría salida a ese laberinto de pasiones de Marie - Jo. La música comenzó por relajarlo y de pronto se sumió en ese estupor sensorial que le sentaba tan bien.

Nunca iba acompañado, creía firmemente en su soledad y su crítica cinéfila. No toleraba los murmullos chocolateros, ni los besos cachondos que escapaban a la imagen central de la trama, mucho menos los lloriqueos del nene que no tuvo con quien quedarse en casa. Se sabía dueño de la imagen, en 24 por segundo ese mundo era entregado sólo para él.

La protagonista se veía confusa, dos hombres le pertenecían en cuerpo y alma, pero no era plena porque no podía decidir a quién dejar. A media luz, observó a una pareja que desatendía el díalogo francés porque la música invitaba al calor corporal y al desliz de la mano por unos senos redondos. Sintió estupor y sus ojos se clavaron en la pantalla. ¿Qué era la vida sin pasión?.

No creía que Marie - Jo cortara sus venas, no quería creer que perdería esos dos cuerpos que le ataviaban de caricias y desconsuelos. Le compadeció, quería entrar en la pantalla y salvarle. Quería darle paz y un poco de sexo, dicen que no sólo de pan vive el hombre.

Cerró los ojos, recordó a Jimena y sus encuentros furtivos detrás del portal para que no la viera su esposo, anheló su olor y con movimiento lento se llevó la mano al zipper y le pidió paciencia a su compañero.

La palabra Fin cayó al vaiven de esa música francesa que tanto mueve el corazón, espero a que todos salieran y se levantó inconforme con la decisión de Marie - Jo; quién dijo que no se ama a dos al mismo tiempo. Salió del cine buscando una mirada, aquella que le permitiera ser un segundo frente.

TE AMARÉ

2008-05-22T20:55:00.000-07:00

Hoy no quiero escribir, estoy triste y enojada. Las palabras a veces son peligrosas.

TE AMARÉ

Con la paz de las montañas, te amaré

Con locura y equilibrio, te amaré

Con la rabia de mis años

Como me enseñaste a hacer

Con un grito en carne viva, te amaré

En secreto y en silencio, te amaré

Arriesgando en lo prohibido, te amare

En lo falso y en lo cierto

Con el corazón abierto

Por ser algo no perfecto, te amaré

Te amaré, te amaré Como no está permitido

Te amaré, te amaré Como nunca se ha sabido

Por que así lo he decidido... te amaré

Por ponerte algún ejemplo, te diré

Que aunque tengas manos frías, te amaré

Con tu mala ortografía y tu no saber perder

Con defectos y manías... te amaré

Te amaré, te amaré Por que fuiste algo importante

Te amaré, te amaré Cuando ya no estés presente

Seguirás siendo costumbre Y te amaré

Al caer de cada noche esperaré

A que seas luna llena y te amaré

Y aunque queden pocos restos

En señal de lo que fue

Seguirás cerca y muy dentro Te amaré

Te amaré, te amaré A golpe de recuerdo

Te amaré, te amaré Hasta el último momento

A pesar de todo siempre... Te amaré.
(Canción de Miguel Bosé)

"La pasión siempre acaba en desgracia"

2008-05-21T20:48:00.000-07:00

"La pasión siempre acaba en desgracia"... leyó en voz alta, cerró el libro y se detuvo a observar el péndulo del reloj de pared; tenía 15 años que colgaba en el centro de la sala y hasta ese momento se había percatado de lo hermoso que era, la madera de caoba reunía toda la perfección que el tiempo requiere. Respiró lento, se observó quieta, sin alteración, se pensó feliz.

Nadie se piensa infortunada sino tiene un por qué. ¿Ella lo tendría?... quizá no, tal vez había conquistado muchas cosas, es probable que fuera una mujer exitosa, con una familia perfecta, con un grupo de amigos que le aprecian y le quieren; o quizá sí, tal vez sea una mujer sola, abandonada, perdida, vieja y paremos ya.

Se levantó del sillón y pensó en el personaje del libro que leía, sintió pena por ella, cómo se pudo perder por amor, ese amor que transforma las cosas y las trastorna. ¿Valdrá la pena amar así?.

Podemos tener tranquilidad en nuestra vida y nunca arriesgar por esas 4 letras que dicen se incrustan en nuestra alma o en nuestro cerebro, pero ¿ella habría amado?, ¿habría librado batallas feroces ante la pasión?, ¿habría despertado llena de sudor por no saber dónde se encuentra el amor de su vida?. No lo sabemos.

Le dio dos vueltas a la mesita de centro, pasó sus dedos por el mueble del televisor y el polvo se quedó adherido a su piel, no tuvo ganas de pasar el paño, mejor se acercó a la ventana y pudo observar a una pareja que se abrazaba en la acera de enfrente. Un suspiro profundo inundó la habitación y cerró los ojos.

No existen las coincidencias, dicen que todo sucede como una gran cadena misteriosa, así que si a ella le había inquietado esa frase era porque algo le había movido en su interior, esa misteriosa reacción era la búsqueda de su libertad.

Regresó a su asiento, tomó el libro y lo abrió el la página 145, continuó leyendo. Conforme fueron muriendo las páginas entre sus yemas, una lágrima rodó por sus mejillas, como evocando algo que nunca conoceremos.

Otro día

2008-05-20T21:39:00.000-07:00

Esta calle me acompaña a diario, los árboles me saludan con sus grandes ramas y alguno que otro las mueve brindándome una caricia; las aceras pueden atestiguar cuánto me demoro para llegar a mi habitación. No es que yo no quiera entrar en esas paredes frías y blancas, lo que sucede es que al ir transitando por estas callecitas me siento libre. Has visto cómo un gorrión acelera sus alas cuando a su dueña por descuido se le atora la puerta de la jaula? bueno, pues así siento. Mis alas vuelan a otros territorios. Además, cómo no agradecer a aquella casa verde llena de azulejos que me sonríe cuando cae la tarde, es tan linda en verdad; aunque no todo es felicidad a mi paso, porque uno que otro tiene el carácter medio pesado, pero hasta el enojo del poste de luz me agrada. Sé que sin él no me sentiría segura.

Skippi, el perro del señor carpintero me ha contado que ya no soporta que le den esas croquetas porque no le agrada el sabor, prefiere cuando le dan leche con galletitas, qué fino!, pero bueno, creo que lo merece siempre ha sido un amigo inseparable y además es muy atento, me acompaña dos cuadras porque sabe que no me gusta pasar por el taller de carros, no me gusta, me da miedo, esta muy oscuro y ese pobre carro desvencijado esta tan triste que se pone agresivo.

Una noche de estas creo que me quedaré más tiempo para poder observar las estrellas junto a ellos, los quiero y sé que es recíproco.

He llegado, la llave se esconde entre mi agenda y mi tarjetero, no quiere salir, le acaricio un poco y le prometo que las dos cuidaremos que esta noche fría tenga un poco de calor en nuestras almas. Esboza una sonrisa y con su aceptación pude escuchar cómo la chapa le dio una palmadita. La puerta se abrió y me prometió quererme un poco más. La noche me arrulla con su canción de Guarda Che Luna, mi favorita. Mañana, mañana será otro día!

Sombras

2008-05-18T21:28:00.000-07:00

La sombra de mi silueta se estampa en mi cuarto,

tiene miedo de salir de estas paredes que le protegen,

no olvida el dolor de aquellos que le lastiman y golpean,

se queda callada e inmóvil.

Etérea se resbala por las frías paredes,

se comunica con las cuarteaduras del alma,

no deshecha las gratitudes, esas las sostiene como una araña,

se acoraza en la quietud porque le da paz.

Golpea mi anatomía porque quiere traslaparse a otro refugio,

tiene miedo de quedarse aquí y no poder escapar,

toma los desperdicios de la esperanza y los sostiene,

se erige fuerte como un roble que detenta las tormentas.

La sombra de mi silueta repite mi nombre,

tiene temor a que mi memoria lo extravíe,

no oferta felicidad pero la procura,

se detiene, me acaricia, se empalma en mí,

llora a mi lado y como dos extraviadas nos consolamos esperando que llegue el día.

UN 21 DE ABRIL

2008-05-17T17:41:00.000-07:00

Las aceras dibujan mis huellas que apresuradas detienen su ánimo,

enlazaré su sudor al mío, y ese su olor se resguardará en mi tierra acrisolada,

la negrura de su cabello blanqueará mi alma como si fuese un ángel.

Hombres y mujeres corren por los andenes, no quieren que su esperanza parta,

comparten gestos, maletas y alguna que otra magazine para romper el tedio,

las grandes aves les esperan, ruidosas anuncian su luz.

Su mirada rompe el cielo y gotean las alegrias,

la cercanía enerva los cuerpos a través de las palabras,

la metamorfosis del sueño a la gran realidad.

Tengo miedo de morir

2008-05-15T18:25:00.001-07:00

Tengo miedo de morir y no lo quiero,

me propongo continuar en este caminar diario,

reencontrarme conmigo y charlar una buena tarde de martes.

Tengo miedo de morir y no lo espero,

me busco en los pasillos de esa casa silenciosa,

identificarme con mis huellas y saber que tengo un porqué.

Tengo miedo de morir y no lo imploro,

me sugiero respirar las cosas cotidianas,

describirme en mis sollozos y perdonar mis culpas.

Tengo miedo de morir y no lo pretendo,

me aconsejo habilitar mi alma con una dosis de resistencia,

retratarme en mi epidermis y combatir mis fantasmas

Tengo ganas de vivir...

Reconstruyendo

2008-05-13T19:59:00.000-07:00

Es abrumador saber que tienen que hacerte algo en tu cuerpo, piensas muchas cosas: Por qué a mi? Qué hice mal? pero, conforme van pasando los días te das cuenta de que eres afortunada porque lo detectaste a tiempo y puedes salvar tu vida. Además te encuentras rodeada de seres que te apoyan y alientan para salir adelante. Sólo me intriga una cosa, ell@s me dicen que me ven triste, que mis pasos son solitarios y que mi mirada no es la misma. Acaso me conocen tan bien?. Julio me dice que mi caminar cabizbajo le indica tristeza, Viko cree que estoy mal y otros más piensan que estoy preocupada. No lo sé. Me siento bien, con ánimos y con ganas de hacer muchas cosas. Pero si eso reflejo tengo que trabajar en ello verdad?.

Sé que he cometido errores,que tengo muchas cosas por cambiar y hacer, pero creo que a mis 35 años he hecho muchas cosas que he querido (otras no por miedo, pero las intentaré) y me han dado alegría. Hace unos días compartía un café con un hombre al que admiro y él me decía, que a veces las cosas que nos incomodan tenemos que replantearlas y hacer lo que tenemos que hacer, aún con sus costos correspondientes. Y aunque me da miedo la soledad, lo pensaré.

El sábado regresando de Acapulco pude terminar un texto acerca de diversos temas que me hicieron llorar y reir: el regreso a la infancia, la superación de los sordomudos y el amor de los titiriteros. Me gustó mucho. Ahora leo un libro que me obsequió Adal (un estudiante al que espero le apasione la lectura tanto como a mí) se llama Once Minutos de Paulo Coelho y aunque no es mi autor favorito, creo que me está gustando. Tengo tanto qué hacer, ver películas (muchas, creo que tengo un vicio) el domingo adquirí otras dos. Es que acaso me traslapo a esos personajes? Si es asi, quiero estar con Roberto Benigni y que me hable como en El tigre y la nieve. Palabras, palabras, palabras. Por qué me enamoran?

Cuándo nos daremos cuenta si estamos errando el camino? ...sí ya sé, cuando caigamos o nos hayamos extraviado. Ni modo.

He pensado mucho en las personas que estan cerca de mí: Gracias. No acostumbro hacerlo pero escribiré cómo los llamo para mí, ustedes son importantes: Harry Potter, Lion, Por la libre, Gerro, Luciernaga, Princess, Belano, Cuiria, Borges, Travieso, Geólogo, Hek, Guerrero, Swimmer, Zirándaro. Sé que ustedes tampoco saben quiénes son. Los amo.

Amo muchas cosas, y hace unos años mi hermana me dio su testamento. Prometo hacer el mío pronto.

Un pequeño sorbo

2008-05-11T10:37:00.000-07:00

Ayer recuperé una parte extraviada de mi pasado, hurgué en los papeles viejos y me reencontré en la salita de espera de mi casa cuando niña, percibí inmediatamente la tranquilidad que me brindaba sabiéndome protegida por mamá y papá. Quiénes eran ellos ahora?. Cerré los ojos y con la yemas de mis dedos reconocí en esa foto desgastada los sueños de ser médico y mis angustias por querer ser mayor. Ví a Becki jugando con las muñecas, que tan bien ataviaban nuestras madres. Mi piel sintió un escalofrio porque me sabía lejana y en momentos también ajena.
Son tantos los años, son tantas las pequeñas cosas que se apilan en mi pecho que siento cómo se infla para decirme que quieren salir. La ciudad de México, gritaba su fe y aquellos incrédulos corrían a ver a aquel pastor de Dios que por primera vez pisaba tierra mexica. Una foto, una foto capturada en un día cualquiera, una foto capturada en un día cualquiera y de la cual no se esperaba que produjera este resquemor por lo que ahora se vive.
Cuando se es pequeño no esperamos que ser adultos sea un gran problema, al contrario, nos vemos en un auto, con un esposo y con hijos, en un trabajo y con dinero en los bolsillos. Pero, qué vemos ahora como mayores qué es ser niño?...inocencia, tranquilidad, incertudumbre por el regalo de navidad y ansiedad por saber cómo formar ese rompecabezas de 1000 piezas que me regaló el tío Luís, oler a Santos Reyes cada vez que me traían un juguete nuevo y ser el orgullo de ellos cuando bailaba la negrita cucurumbé.
Mi piel como tierra escrita sabe que no ha sido fácil olvidar aquellas andanzas de pequeña y aunque con voz profunda expongo que no quiero recordar, hay cosas simples que me han llevado a mi pasado; como ésta foto que sotengo entre mis manos y que a tiro directo a perforado mi interior con sus colores violáceos. ¿Por qué crecí? por qué todo es un ciclo que hay que cumplir. -Me llevas en tus brazos papá? Te amo.

No quiero recordar, romper con mi pasado, huir de esa evocación atroz y liberarme de ese yugo que lastima mi huesos y demora mi garganta. Anhelo ese Sol insondable que me cubría al salir del colegio, ver sus ojos brillantes de esperanza. - Seré como tú mami?

Cierro los ojos y la imagen se va desvaneciendo, los vestidos abombados, la matatena, lo moños y aquella mochila rosa en la que guardaba mis tesoros -un espejo, una piedra ovalada, una ficha roja y la carta de José Antonio- aquellos que me hicieron imaginarme princesa.

Una foto, una fotocapturada en un día cualquiera y de la cual no se esperaba que hiciera que las cuencas de mis ojos llenaran este vaso del que bebo un pequeño sorbo salado.

Recuperando el silencio

2008-05-08T20:05:00.000-07:00

Recupero el silencio que había olvidado

a través de la melodía que me acompaña afanosamente a lo largo del día,

lo aprisiono a mis ojos para que me muestre otras lecturas

que tenía olvidadas.

Recupero el silencio que guardé en un archivo

luego de una tarde en que el cielo se desplomó a mi costado,

lo desenpolvo con mis manos para que acaricie el momento perdido

que soñé en un verano.

Recupero el silencio que huelo en las hojas gastadas de un libro de Sabines

pensando en revivir mi alma desnuda, pecadora y concupiscente,

lo enclaustro a mis vísceras para que deambule conmigo

y me muestre por fin el sonido de la palabra.

Un año de amor

2008-05-06T14:22:00.000-07:00

La concupiscencia arrebataba su enojo y aunque sabía que el amor era un pinche encuentro irrepetible, dio por terminada su relación con Selene. Nunca más le reclamaría su ausencia en las horas de comida y mucho menos su tesón en las luchas civiles. ¿Qué le importaba que ella estuviera bien o mal en su centro de trabajo?. Lo ideal o lo que anhelaba era tenerla cerca, proporcionándole un poco de su amor. O eso a lo que él llamaba amor.

Siempre pensó que era una paradoja haberle conocido en un mítin, cuando ni siquiera creía en eso del sindicalismo, pero al verle con el cabello alborotado, unos jeans deslavados y una camisa a cuadros, su atención se fijó en esa mujer que gritaba acaloradamente -No a la privatización!. Ni siquiera pensó en la privatización de qué, sólo le siguió los pasos y agitó un banderín que estaba tirado en el suelo y se dispuso a seguirla.

Ella sonreía al mismo tiempo que fruncía el ceño en señal de lucha. De pronto él se acercó y le ofreció un pañuelo para secar algunas gotas de sudor que paseaban por su frente. Ella asintió gustosa, le observó y le obsequió una sonrisa. Esa de la que él quedó prendado y de la cual hoy se arrepiente de haber tatuado a su epidermis. Cómo fregados le pasó a él! Por qué tuvo que enamorarse de una inadaptada social!.

Concertaron una cita, ella aceptó, tomaron un café y más tarde una cerveza; ella trató de arreglar el mundo, él habló de los nuevos modelos económicos y del recuerdo del milagro mexicano. Él le tomó la mano, ella rozó su entrepierna. Pronto el aire se percibió denso y con una energía de aproximación que logró que sus bocas se unieran en un beso tibio y sensual.

Como vorágine, el tiempo aceleradamente transformó sus vidas; ella se aposentó en su departamento, el Ché y Fidel colgaban en la sala y una macetita de hierba verde crecía en el desayunador al lado de la vajilla tipo japonesa, de forma cuadrada y de porcelana alemana. El tiempo era poco para amarse, los rincones inimaginados eran los sitios precisos para la penetración de sus almas. Se dieron tanto amor, tanto, que si lo hubieran reunido, cubrirían la ciudad de los palacios y ésta se liberaría del smog.

Más los miserables no aspiran a la permanencia feliz y todo comenzó a diluirse como los icebergs atentados por el calentamiento global. De pronto ya no eran simpáticas las pláticas del nuevo Talk Show, ni apasionantes la problemática del proceso petrolero. Caminaban en rumbos extraviados, cada uno en su espacio.

Las noches se hicieron eternas, el frio de la habitación helaba en el alma, y las mañanas solitarias a pesar de la compañía taladraba en el corazón. Poco a poco las cosas del mítin se fueron escapando, los periódicos Jornada y los morrales de Gandhi encontraron otro refugio. Ahi sólo pernoctaron los sillones de piel negro junto a unas piezas de Art Deco.

Selene se había marchado... habían quedado sus panties y un par de pantuflas. Un año de amor... de locura y una que otra revuelta social.

No me olvides!

2008-05-05T18:54:00.000-07:00

Ella me amó por la mañana y por la noche, a mediodía y en la madrugada; despegó su aroma de su bata y la depositó en mi piel para que no me olvidara de esos instantes. Su rostro dibujaba paz y sus pezones reclamaban que les tomara en cuenta; por ello mis manos le acariciaron milímetro a milímetro y mi lengua saboreó su sabor. La sabía ajena, oculta, prohibida, inmersa en otro mundo que no es el mío; sin embargo, nos tuvimos como locos ladrones de quimeras. -No me olvides! Me dijo.

¿Cómo olvidar sus manos y su sexo reclamando el mío? ¿Cómo alejar el sonido de la pasión resguardado en el desayunador de la cocina?. Se terminó el momento, empacó su ropa y sus sueños, viajó a su mundo, llevándose la palabra, la música y una ropa interior que esperaba verle puesta.

Ella me amó por la mañana y por la noche, a mediodía y en la madrugada. Yo voy cargando su piel y su recuerdo.

Todo pasará

2008-05-04T22:07:00.000-07:00

Las personas significativas siempre ocupan un lugar en el alma y en la mente, por lo tanto a cada segundo de la existencia son recordados. Y aunque todos creyeran que ella no lloraba, resguardaba sus ojos, porque aglutinaban líquido salino que le provocaba dolor. Nunca permitió que alguien le viese con el alma muerta y la mirada enrojecida. El unico testigo era su cuarto, que oloroso a libros le acariciaba diciéndole "Todo pasará".
Nunca se quebró, su mirada altiva le congraciaba con el universo que ella pisaba; siempre creyó que el conocimiento le brindaba un sostén, sin embargo, él mismo le había dejado sola. Por las noches, en su habitación, como sonámbula recorría cada milímetro de pared, escudriñando para poder encontrar una fisura que le permitiera escapar; más el empastado impecable le aseguraba una permanencia indefinida. No deseaba cerrar los ojos, porque sabedora de su inclusión en el mundo imaginario le invitaría a idealizar eventos, rememorar personas y anhelar encuentros. No lo quería, sus ojos bien abiertos le hacían parecer lechuza vigilante, como Sofía ante el conocimiento. La vigilia duraba unas horas y sus párpados se rendían a Morfeo, y él castigador, le acompañaba en su delirio, su cuerpo se abandonaba y cual instante de muerte se despegaba de este mundo.

El alma la tenía asustada, pero caminaba en su pensamiento, sería fuerte como roble y bajo la piel del cielo se mantendría libre. Un aire viejoso inundaba su espacio, "Todo pasará". -Al fin y al cabo, de amor no se muere, sólo que uno acepte gustosa. Una lágrima resbaló por sus mejillas, respiró profundo y se dispuso a andar.

CRONICAS DE MAYO

2008-05-03T19:44:00.000-07:00

11:00 am. Entré en su morada; tres gatos se desplazaban con sigilo y elegancia. Qué pensarían de mí al verme llegar? Frida ronroneó un poco y se alejó plácidamente. Alisté mi grabadora y comencé a sacar los objetos necesarios. Ella estaba ahí, en un sillón, dispuesta a desnudar su esencia. Yo le admiraba. Sus recuerdos se guardaron en sus ojos, y la cinta magnética recabó el sonido de sus ilusiones llenas de lucha. "Soy una mujer autónoma". Mis ojos le observaban, exploraba en su espacio y me reencontré con Cortázar e Isabel Allende.

12:30 pm. Salí a la calle, el sol penetraba en mi cuerpo y me sentí más viva. Estuve felíz. Caminé por la calle Zapata. Encontré a Javier, se lastimó una pierna, le dí un beso y le dije pórtate bien. Apresuré mi andar, acudí al banco y la melodía en el Ipod bañaba mis entrañas. Le amo. Deseo que me desees como yo a tí.

1:30 pm. Espere a Jair en la Covacha, le invité un café, él no quiso, tomó un smothiee de fresa, leímos un poco de un libro de religiones y escuchamos música de Mozart, le gusta. Lo sentí tan cercano que me enamoré de ese recuerdo. No te vayas tan pronto.

4:00 pm. Te amo tanto, que mis manos diluyen mi piel en cada centímetro que roza tu recuerdo. Deja que te arrope, al fin y al cabo estas aquí conmigo.

9:00 pm. La noche ha llegado, saldré contigo a romper el tedio. Te extraño de tanto tenerte. Me permites? Por favor, recuérdame que estoy contigo.

Crónicas de mayo

2008-05-03T16:24:00.000-07:00

Te diré un secreto. Escuché una canción que nunca había oído y sabes? me hace pensar mucho en él y en nuestra historia. Mayo ha iniciado como un remolino de sorpresas. Logré entrevistar a una mujer que me hizo entender el proceso científico y su tendencia al misticismo. Charlé horas con la psicóloga y me preguntó el por qué de mi tendencia ha sentirme pequeñita (y no hablo de niñez ehhh!) dice que hay que escarbar mucho para poder enterrar eso que me detiene a crecer. Creo que respiré mejor.

Me invitó a desayunar un amigo, le quiero mucho, sé que él siempre se preocupa por mi. Y yo, siempre ocupada, pospongo y pospongo el encuentro. Hoy estoy con él, el café reencuentra dos almas, se identifican y saben lo que es el olor de la quimioterapia y el desgarre de ver a sus madres postradas en cama. No sé cómo inyectarle valor, me entiende, pero mi voz se quiebra, le veo en su rostro maduro el temor de un niño. Saldrás adelante y yo estaré ahi. Los minutos pasan, gente entra, sale, saluda, comenta. Las palabras detonan risas, pensamientos. Me lleva a casa. Amigo incansable, fortaleza.

Tengo miedo porque tengo que recoger unos resultados, el cáncer acecha mi morada y me propongo alejarle. Hice una respiración profunda, subí las escalinatas del hospital, una chica sonriente pidió mi nombre y con voz queda extendí mi nota. - Aquí está señora. Su cita es dentro de una semana con el ginecólogo. Recuerde que debe traer estos estudios.

Mi mirada no quería ver el sobre, por qué seré tan cobarde? Tengo que enfrentarlo. Displasia leve. No sé qué es eso y no quiero esperar una semana. Tomo un taxi, llego a casa y saludo con un beso a mi hijo. Él sabe que estoy nerviosa, subo a mi estudio, ingreso a internet y consulto. No es cáncer pero puede llegar a serlo sino me cuido.

El tabaco ha quedado desterrado y sé que debo cambiar hábitos. Mi hijo me toma de los hombros y me dice estaremos bien, muy bien. -Gracias!

Mi hermana pasa por mi, vamos al café, tomo un expresso con hielo, así como lo hiciera el amante de Borges. Las ideas inundaron las mentes y mi corazón se desviaba a otro territorio. Sabes que te amo verdad?. TE AMO.

El clima tropical llena de mar el espacio, la gente murmulla por las calles, las cabelleras alborotadas logran que Oaxaca viva, así como yo quiero vivir.

2 de mayo 7:45 pm

CRÓNICAS DE MAYO

2008-05-01T12:34:00.000-07:00

1º de mayo

Hola, sé que no acostumbro platicarte estas cosas; pero hoy es un día especial. Has sentido cómo tu ser se quema tras una angustia?...eso siento, camino pensando en qué sucede y por qué no llega su voz. Le entiendo, no quiere ser sombra porque quiere dar luz; él no sabe que es parte de mi oxígeno.
Dime, el amor por qué llega de golpe y contagia todo en este universo que es mi cuerpo?. Le amo, le amo y con fuerzas lo grito porque él no quiere escucharme. Lo extraño en mi cama y anhelo su voz en mi espíritu.
El sonido deambula por las calles llevándome notas que él guardó para mí. Dónde está?...
Coordino mi cuerpo con mi mente, me levanto con fuerza, también quiero ser sol, por mí y por mi vida; por él y por los detalles.
No me olvides... Te recuerdo.
2:45 PM

Mis manos

2008-04-27T21:02:00.000-07:00

Mi leyenda personal me obliga a detenerme a cada instante, reviso mis manos simples, un poco mortecinas y las escondo entre mis piernas delgadas que parecen quebrarse con el frío. Mi mirada revisa su espacio, se siente desvalida, perdida ante la inmensidad acuciosa de la esperanza, sin embargo, las lentas voces me llaman, me gritan en mi interior, no me dejan, se quedan aquí, conmigo, como mi única compañía en este tiempo.

Las uñas arrancan pedacitos de piel, despellejados mis dedos me hablan de mis temores, de mis anhelos olvidados, de los rostros que han sido borrados pero que me fusilan diariamente. Mis nudillos como clavos oxidados se ven esqueléticos, con infinitas grietas que me recuerdan mi vida. La plenitud del mar y su infinito sendero se pelea con esa agotadora ilusión de saberme abandonada. Sólo yo me reconozco, sólo yo me encuentro imperturbable en esta soledad doliente y la resequedad de mis manos desvencijadas me leen mis frustraciones.

Mis manos anhelan mi memento mori. Más cobarde que nunca, busco sucumbir ante mi deseperación. El recuerdo de sus besos, su piel suave y tersa, sus ojos que alumbraban la oscura noche, sus manos pequeñas, limpias, suaves, diferentes a éstas que queman por su abandono.

No me queda más que el recuerdo de sus manos; su voz tenue y queda se ha ido apagando poco a poco, ya no la siento; porque esas otras voces me degradan, me insultan y me culpan. Cómo pude perderte, cómo dejé que este mar infinitote arrebatara de mi lado, sé que sus entrañas te han cobijado, pero no entiendo qué neblina atravesó en mis ojos para que yo no pudiera verte.

¿Qué no te quería?, ¡Tontería!, si eras lo que conducía esto a lo que llaman vida; te esperé tanto, tanto tiempo y en un minuto te fuiste de mis manos, como un pececillo dorado que se asfixia en esta tierra y busca su hábitat ideal.

Quizás me miras desde el azul infinito del océano, mientras este Sol que va cayendo poco a poco me inunda con su ausencia; mis manos simples, un poco mortecinas se estrujan secas, vacías, siempre esperando por tí.

En un café

2008-04-26T21:46:00.000-07:00

La noche estaba calurosa, la gente se abanicaba constantemente y el producto que más se consumía era el café frío. Por la entrada principal ingresaron dos mujeres, tan iguales y distintas a la vez; una de ellas vestía un vestido morado, de cabello muy corto y de gran silueta; la otra de jeans y blusa escotada, cabello lacio y labios gruesos. Poco a poco fueron inundando el ambiente con su presencia, saludaban a algunos amigos, otros más compañeros de trabajo; hasta que llegaron al rincón preferido: Dos sillones de piel color beige y al centro una mesita pequeña que se hacía acompañar de una lámpara.

-¿Qué les ofrezco?

- 2 cafés expressos con mucho hielo y azúcar de dieta.

Tenían una semana de no verse. Pero la distancia no limitaba su sentimiento. Las dos sabían que la vida les había permitido conocerse. Eran dos almas que habían conjugado sus sueños, anhelos y aspiraciones.

Esa noche una de ellas rebosaba de felicidad, la vida le había pemitido vivir una alegría extraordinaria. Agradecía una y otra vez y se sentía plena. Los ojos de su acompañante asentían de manera gustosa, estaba feliz por su amiga.

EL café saciaba su espíritu y se pensaban afortunadas, los treintaytantos estaban en sus puertas y buscaban una explicación para continuar. Hablaron del 90 y 10% de la vida. Se plantearon llevarlo a cabo, se sabían mujeres aptas para dar y recibir amor, para trabajar y colaborar con su prójimo, para sentir y gozar en el triunfo y levantarse en el fracaso.

La noche fue cayendo, sus ojos se entornaban cada vez que una de ellas dirigía la plática, se rieron, sus ojos se llenaron de lágrimas, se reconocieron. El café les brindó el espacio privado, el sentimiento mútuo, la complicidad perpetua. Salieron de ese sitio con el amor y el cariño de dos amigas que quizá en otro tiempo fueron hermanas.

"El café: negro como la noche

caliente como el infierno

puro como un ángel

fuerte como el amor"

Charles Maurice de Tullegrand

8:00 pm.

2008-04-25T17:57:00.000-07:00

Sentía un vértigo emocionante. Por fin estaría junto a ella y su corazón se aceleraba. ¿Cómo lo recibiría? se acordó de su e-mail y había dicho que con "un abrazo fuerte y una sonrisa alegre". Le observó en la sala de espera, guardó su imagen en su memoria, recorrió su figura. Unas puertas automáticas los separaban, él recogía su equipaje. Sus pasos se fueron acercando y sus brazos rodearon su cuerpo. -TE AMO.

Días llenos de vida, de cosas cotidianas, de simples situaciones que revolucionaban los ánimos. Ellos entendieron que los Detalles guardarán para siempre esos tiempos vividos y se sintieron agradecidos.

El avión parte 8:00 pm. su destino le espera. Ella aguardará otro tiempo y una vez más su abrazo.

Crisálida

2008-04-18T16:14:00.000-07:00

Me siento sola, abandonada, amputada...

Vivo sin percibir lo rojo y lo amarillo,

deambulo lejos anhelando perderme

entre el barullo de la multitud.

Los tuve y nos tuvimos,

como dedos entrelazados

trenzabamos historias

e imaginabamos futuros.

Negras pesadillas cayeron en la luz

y la oquedad de las palabras logró que

fueran perdiendo su soltura

y solidez.

Quedé sola, como la hoja

que se pierde entre el ramaje;

me muevo lenta, triste;

gesticulo sonrisas y alientos, vivo con careta

que recuerda el núcleo fundamental.

Cara vida, vida sin vida

amor sin razón, estar en verdad sola,

sin leyes, ni actos, ni juicios, ni nexos;

límpida y sola, como crisálida que busca urgentemente volar.

Sólo muere aquel que el olvido lo sepultó en vida

2008-04-16T21:39:00.000-07:00

Las palabras resonaban en su memoria "...sólo muere aquel que el olvido lo sepultó en vida, gracias por mantenerme vivo en tu memoria"; no sabía cómo explicar eso que sentía cada vez que él le mandaba un mensaje. Eran tantos los recuerdos que se desbordaban por los poros de la piel y algunas veces como por descuido escurrían por las cuencas de sus ojos. Pero no podía permitirse regresar la hoja que ella ya había marcado para el pasado.

Sentía que parte de su vida se había hilvanado a la de él; los atardeceres en la bahía le recordaban los encuentros nocturnos y la trova acariciaba sus labios recordándole que una tarde de mayo se había despojado de demonios y había resucitado entre sus manos. Hoy ya no quería encadenarse a su piel, no deseaba apretujarse en su pensamiento. Huía como desquiciada de ese mundo perfecto y escombraba en los resquicios de su identidad para poder pertenecerse.

Sí le pensaba, pero su cuerpo rodaba en busca de otro universo. El golpe atestado en el costado izquierdo había amoratado su memoria, sus vísceras devolvían el amor que le prodigaba en lo cotidiano. Lo alejó con el viento, no quería escuchar los murmullos de su cariño, al fin y al cabo sólo era otro hombre.

Pronto llegará

2008-04-15T20:20:00.000-07:00

Sé que pronto llegará el día. Sé que una mañana te veré y mi alma se sentirá tranquila de abrazarte. Pero sabes? tengo miedo, mis fuerzas van disminuyendo al paso del sol. Mi rostro cansado teme que no le acaricies, y mi cuerpo, ese que ya no es tan joven, le reclama al tiempo su maltrato. Qué te diré cuando te observe, qué provocaré con mi llegada, qué me dirás con tus labios hermosos que me recuerdan que la vida es peregrina. Dime, estás inquieto como yo?...alcánzame con tus palabras, secuéstrame en el sueño y hazme feliz. Penétrame lento y muy quedo en el pensamiento. No me abandones. Te amo!

Más allá de su mirada

2008-04-08T21:50:00.000-07:00

Su rostro me reflejaba ternura y sabiduría; él me regaló dos minutos de su tiempo y yo le viví eternamente premiada. Le tomé la mano en agradecimiento y sólo una sonrisa descompuesta esbozó en su rostro. ¿Qué tanto habrá vivido para estar aquí? ¿Por qué lo encierran? Su unica infracción es estar solo. Quizá yo debería estar con él, pero no, a mí me excluyen de este espacio y sólo me permiten la entrada de 8:00 am a 4:00 pm. Y al tomar mi bolso de cuero negro hurgo en todos aquellos que ocultan en sus ropas grises su soledad.

Cuando era pequeña mis padres me decían que era importante crecer y hacer una vida exitosa, luego ellos se separaron y abandonaron el éxito en un cajón de la cómoda de la sala, se olvidaron de él porque aún viven en la eterna búsqueda de la felicidad . No, no los juzgo, sólo que ahora me atemoriza que un día me los encuentre en este mismo sitio de la calle Esperanza # 13 col. El Salvador. Realmente no sé cómo reaccionará. ¿Qué les diría?.

Entre semana, algunos cabizbajos me reclaman un dulce, otros me entrecierran sus ojos llorosos nublados por la catarata y otros más observan cómo se mecen las hojas de los árboles cada vez que el viento nos regala un airecillo travieso. Al verlos, en mi mente rebotan pensamientos de duda, ¿por qué los trajeron aquí? ¿para quién fueron un simple objeto viejo? ¿cuándo pasaron desapercibidos y se convirtieron en un adorno caduco de la casa?.

¡Cuántas historias guardadas!, cuántos recuerdos almacenados en cabezas blancas que gritan los lloros de pequeños, las risas de niños y los sonrojos de jóvenes. Un listón entralazado en los dedos, una biblia, un retrato sepia o un costurerito son fieles acompañantes de estos cuerpos longevos que resguardan sus años en un solitario asilo.

Hoy salí 20 minutos más tarde, él se detuvo para tomar mi mano, me regaló dos minutos de su tiempo, su ojos nublados se posaron en mí y desnudaron mi alma, envolvieron mi cuerpo de paz y alegría. Hoy por primera vez conocí la esperanza, y no por el nombre que lleva la calle en la cual trabajo, sino en unos ojos que me permitieron ver más allá de su mirada.

Una mañana

2008-04-07T20:24:00.000-07:00

Apresuro mi andar, pretendo llegar a tiempo como todos los días. Observo a mis lados y es un gusto darme cuenta que a la institución donde laboro acuden más individuas que individuos; quizá piensen que me alegro porque soy sexista, pero eso no es así. Lo que sucede es que recuerdo lo que he leído en algunos textos en referencia al no acceso de las mujeres a las aulas de estudio, ya que era un espacio totalmente reservado a los hombres. Y hoy, jovencitas ingresan a los salones de clase y logran incrementar su intelecto para cambiar su realidad inmediata.

Miro detenidamente a los chicos que con ánimo fuman un cigarrillo entre sorbos de café, sé que ellos son producto de una masculinidad aprendida por siglos y que les ha heredado un espacio totalmente reservado para el sexo al que llaman fuerte. Pero, acaso ellos no sufren al ver una injusticia?, no perciben la ternura en un abrazo? , no aman? , no sienten la capacidad de ser padres?...Claro que sí, pero esta tradición cultural les ha mostrado que tienen que hablar fuerte, fruncir el ceño e insultar a bocajarro para que crean que es el más valiente. Les han acotado a espacios como el deporte para desfogar toda esa furia como si estuvieran en un campo de batalla en donde el único sobreviviente es el ganador. Sí, sé que ellos no siempre quieren ser asì.

Hoy, las mujeres han irrumpido en otros espacios antes vedados, pueden hablar de su sexualidad abiertamente, opinar cuando están en desacuerdo y hasta convertirse en campeonas de un deporte rudo. Hoy las mujeres están encontrando espacios y están rompiendo con aquellos ya establecidos por la sociedad. Buscan sin descanso su autonomía. Y aunque hay todavía muchas mujeres que no perciben el proceso de la equidad de género, sé que tarde o temprano esta lucha cobrará sus frutos.

"La autonomía es vivir en primera persona" Marcela Lagarde

Extravío

2008-04-03T21:33:00.000-07:00

Sentirme abandonada representa mi constante de vida, por qué he de permitirme desvalorizarme, por qué me percibo simple, oscura, sin voz. Por qué mi rumbo se extravía, llevándome a senderos inexplorados. Así me siento, sola, sola, plenamente sola, abandonada entre tanta gente que camina a mi lado: Sonríen y sonrío con una mueca hueca y gris.

Por qué me permito ésto que no soy.

2008-04-02T21:42:00.000-07:00

Sintiéndo voy lo agrio de tu abrazo,

lo penoso de tu andar sin vida,

vivo mezclando mis ropas entre murmullos y gasto detergente

para lavar mis culpas.

Al desgreñarse los árboles en los atardeceres,

me obliga a recordar mi ansiedad continua,

porque te poseo y sé que no te tengo

y dejas rotas las esperanzas frías.

Con tu llegada , la bóveda celeste se transforma,

con tu caricia fingida me imagino un itsmo entre tu tierra y la mía.

Tu camino sigues, constante y sin vergüenza, te alejas lento, pausado y feliz.

7marzo05

Ala rota

2008-03-31T21:50:00.000-07:00

Rota,rota, completamente rota se encuentra
mi estructura para volar,
rompe con mi momento y rompe
con el vuelo profundo y eterno
el cual busco y anhelo.
Rota, rota, cual cristal
que paraliza mi sendero
que me impide avanzar
a la línea divisoria
de ese mi universo.

Ala rota, rota estas, mi ala,
rota, rota como el corazón
que sin vuelo busca anidar.

Fronteras

2008-03-31T21:26:00.000-07:00

La frontera me obliga a brincar

tu límite; me escondo, me escabullo

y camuflo mis acciones.

La frontera define quién es quien

y nos obliga a traspasarla... para poder reconocernos.

Ambos perseguimos un sueño,

juntos observamos la frontera

que cruzamos cada vez que nos llega un anhelo.

Gracias palabra!!!

2008-03-28T18:50:00.000-07:00

Estoy segura que cuando nací mis padres tuvieron muchas ideas en su cabeza, pensaron quizá que sería doctora, abogada, contadora, monja o madre de familia; pero de seguro jamás les pasó por la cabeza que su hija aspirara a ser escritora. ¿Escritora? Para qué. Escribir lo hace cualquiera (dicen) y eso no deja dinero. Y sí, así es.

Pero sin duda, cuando uno decide escribir (aunque no lo lea nadie) es porque muy dentro del alma y el cuerpo una fuerza extraordinaria quiere escupir el montón de sentimientos que se van acumulando en los días, meses, años... son tantos los momentos que quedan grabados que de pronto se apretujan para poder salir en una hoja blanca con la intención de encontrar paz. Nadie, nadie podrá entenderlo si no lo ha sentido.

Algunas noches, cuando todo está en silencio y sólo el tic-tac del reloj penetra en los oídos llega a mi mente una historia, un personaje que empieza a hacer su nido en ese montón de neuronas y no deja de dar lata; una sonrisa, un sentimiento, una mueca y me pide escapar. Sin embargo, yo lo guardo, le reprimo por días, me da miedo que salga y me coma, o por lo menos huya de mí; y eso duele, al fin de cuentas es parte mía no?.

Tengo amigos escritores que tienen libros publicados, otros aunque también con mucho talento no han visto plasmado su trabajo en un ejemplar; ellos han sido también parte importante de mi historia de vida, sus relatos se van entretejiendo y dejando espacios en mi interior que me llevan de la mano para poder soñar. Me han obsequiado sus loas y poesías, han permitido que sea su musa ((lo recuerdas comensal?). Al leerlos siento que éste mi mundo real se acaba y entro a otro que yo desconozco.

Una noche de mayo leía muy entretenida un libro de Elena Poniatowska y de repente mi corazón dio un vuelco de 180º y lloré como una plañidera, sentí tanto el desenlace que no podía creer lo que estaba pasando, mi familia se espantó y me preguntó si me sentía bien y les dije que no, que me dolia el pecho y que por favor me dejaran sola. Sí, sé que se puede pensar que no estoy en mis cabales, pero cuando leo un libro entro de la mano del escritor a su mundo y le doy mi agradecimiento porque me ha permitido compartir con él o ella ese espacio tan íntimo y tan real que me está presentando.

La escritura me ha dado vida, gracias a ella no he desfallecido en el camino de la soledad, la tristeza y la muerte; así como me ha dado rienda suelta en el amor, la pasión y la alegría. Sé que los signos gráficos me han enseñado a vivir y me han permitido mostrar a otr@s lo que pienso y siento. Mis amig@s dicen que siempre tengo la palabra precisa (en la oralidad) que incluso debo aprender a guardar silencio, pero la verdad creo que la mejor herramienta que poseo es a través de la palabra escrita. Con ella he gritado y suplicado, reído y llorado... he sido feliz.

Escribirle a Paula cuando sabía que iba a morir me hace pensar en ella cada vez que veo esa hoja amarillenta del cuaderno Scribe, las cartas de amor a Leobardo cuando eramos novios me hicieron creer que esto a lo que llamamos Amor puede o podía ser realidad, mis agendas guardan recados a mis amigas que son cómplices de locuras y estrategias para salvar el mundo; escribirle a Edwin una noche en que dormía en su habitación cuando tenía tres años era enviarme a un futuro anunciado de su pronto volar y sus deseos de ser independiente. Cuántas cosas no he escrito!. A mi madre le lloré por su cáncer y por el amor ofrendado, a mi padre por su silencio y su abandono, a mis hermanos por la indiferencia y la querencia de pequeños.

¿Qué me ha dado la escritura? ... Vida.

No podría vivir sin decirle Te Amo Hermoso al que me ayuda a existir, Gracias a la amiga que me ha dado su hombro, y mucho menos podría vacíar la impotencia y el coraje que me corre por las venas al ver una mujer violentada. Gracias palabra!!!

Dicen que cuando uno lee adquiere el mal de Don Quijote, bendito mal y bendito caballero de la triste figura, que me guarde en lo tibio de su seno para seguir en la bienandanza del papel, la pluma y la escritura.

Mi boca preferida

2008-03-27T13:58:00.000-07:00

Las comisuras de tus labios

rompen sus esquemas y navegan junto a mí.

Te percibo, reconoces cada milímetro

de ese pequeño espacio,

delimitas las entradas y las salidas,

me acompaso a tu movimiento que socava mi respirar.

Mi boca preferida está pegada a mi deseo

a mi letargo nocturno

a mi espera inagotable.

Pensamiento

2008-03-26T12:31:00.000-07:00

Comprendo que las inexistencias permanecen en mi, no me poseo, al contrario, me abandono a la crueldad del tiempo. Ese tirano que se estira para consumirme; no me manejo, como piedra petrifico mi respiración para no sentir, porque cada respiro me da ansiedad, ansiedad de asirte, de beberte, de dibujarte.

Qué más me recrimino, si tan sólo el no olerte me hace daño. Róbame ésta soledad, empácala con tu mirada y libera este espacio que me ahoga de tan solo pensarte.

No más...

2008-03-25T19:59:00.000-07:00

No más silencios

no más oscuridades

no más carcajadas de sorna y abatimiento

no más esclavitud

no más tropiezos

no más rezos

no más flores simuladas

no más frialdad nocturna

no más emparedados en domingos

no más caricias solitarias

no más números rotos

no más palabras que hieren

no más silencios colectivos

no más nimiedades que congelan la atracción

No, no más...

Desesperanza

2008-03-24T20:23:00.000-07:00

Rompe el camino la voz taladrada
de gritos ahogados cubiertos de dolor,
se cae el cielo y las manos turgentes reclaman paz.

Etéreos caminan a los lados,
hombres y mujeres traspasan sus cuerpos,
indiferentes otros los observan, pero no,
no los ven: están muertos.

Todo el mundo se olvidó,
el rojo y el negro se enmascaró de blanco
¿Dónde estas palabra? ¿Por qué te hicieron callar?...
Regresa.

Estrujo esa voz y la trago,
se encharca en mi piel,
se emponzoña en mi mirada
(Estoy abandonada)

Muerte...no olvides.

(13 dic 07)

Abril

2008-03-19T08:52:00.001-07:00

Levanta tu mirada,

extravía tu suspiro

y disfruta de un torrente

de luz a través de mi boca.

Deja que te grite,

que rompa tu silencio

y siénteme profunda

y húmeda como tu voz.

Adhiere un espacio

proclama una lucha

y mitifica tus manos

para que sellen mi dolor.

Lee con mi palabra

que emancipa tu camino

y piérdeme seguro

en un torbellino de libertad.

Sosten mis dientes

esclaviza mis labios

y bebe de la piel

tibia y nívea que busca ser tuya.

Jesús: un líder humano

2008-03-18T22:41:00.000-07:00

En estos tiempos de incertidumbre el ser humano tiende a buscar la unificación, pero al mismo tiempo prevalece la división del mundo a cargo de grupos que pugnan entre sí y se concertan luchas y guerras que traen consigo la desolación de mujeres y hombres.

Gran parte de la humanidad celebra en estos días la Semana Santa, época en la que se rememora la pasión y muerte de Jesús, quizá si alguno de ustedes que me leen es católico lo sabrán muy bien, sino yo lo invito a que no sea una época de exclusión religiosa, al contrario, pienso que todo aquel individuo que haya luchado por la igualdad de los hombres es digno de recordarse. Sé que parece extraño invitar a un judío, a un ateo o a un mormón a repensar las ideas de Jesús, pero no lo hago con el afán de atraer fieles a determinada religión, no, sino que pienso que todos podemos convivir espiritualmente evitando que las ideas materiales, políticas y sociales nos sobrepasen...¡Vaya utopía! ¿Verdad?.

Se puede pensar realmente extraña esa idea , pero por qué tirar en saco roto los ideales de un sinfín de hombres y mujeres que han transformado su conciencia hacia una mira social, a través del diálogo, la enseñanza y la clara visión del momento en que viven: Salomón, el Papa Juan Pablo II, la madre de Teresa de Calcuta, Gandhi, Jesús, el Dalai Lama, Don Helder Cámara entre otros; por ello puede parecer intolerante (a algunos) el mezclar a Jesús entre otras personas que son para muchos "normales" y no mantienen el signo divino, y es ahí donde siempre nos dispersamos, porque sin dejar de valorar la figura de Jesús en la religión católica o cristiana, sin lugar a dudas él representa a un gran líder espiritual de todos los tiempos; luchó al igual que los otros por una sociedad más justa, sin embargo, sus ideales han sido ocupados - en muchos casos- por personas que buscan jerarquía o poder y dejan de lado a los que en realidad creen y predican sus enseñanzas.

Lo importante de los dogmas es que no queden en letra muerta sino que se lleven a cabo en los hechos. El apóstol Santiago menciona "¿De qué aprovechará si alguno dice que tiene fe, y no tiene obras?". Lo importante es seguir -si así se desea- un ideal religioso o no, pero con la consigna de no dañar al que está a mi lado, favorecer el respeto y valorar las acciones de los hombres y las mujeres que han apostado por un mejor mundo.

Quizá nos falten profetas, quizá nos urjan líderes espirituales, quizá en nosotros se encuentre la solución; no desperdiciemos estos días de descanso porque no predicamos la religión católica, vivamos las enseñanzas de Jesús , imaginemos su intención y adoptemos no una posición fanática, sino un sentido de unión entre nuestros semejantes, porque sin duda sólo nosotros podremos salvar este mundo tan conflictivo no importando la creencia que profesemos.

De la patada!

2008-03-16T20:46:00.000-07:00

Ser aficionada al futbol me hace sentir muy bien, me gusta que las emociones recorran mi piel al ver un drible, un pase profundo, una burlada o un enganche; me encanta admirar los rostros enardecidos que defienden una camiseta como si fuera su propia vida. El futbol convoca a miles de personas que en cada partido depositan la fe y la confianza en 11 jugadores que salen a la cancha por 90 minutos para resguardar el honor de su equipo.

Sé que se podría pensar que como soy mujer el futbol me atrae sólo por las piernas o rostros de los jugadores; pero eso no es así, reconozco que hay hombres atractivos, pero creo que eso no es lo esencial, sino que me perturba ver cómo las masas de aficionados rompen con la rutina de la semana para acudir a los estadios y se entremezclan clases sociales, profesiones, culturas y hasta religiones. En el estadio lo unico importante es el amor al equipo: al futbol.

Creo que el valor de lo deportivo es lo más importante, pero me doy cuenta de que el espíritu de miles de personas se ve traicionado por los intereses económicos y personales de vivales que extorsionan el ánimo de la afición. Ayer me sentí a abrumada por el partido de México - Haití; qué tristeza. Sabemos que en nuestro país se cuenta con una infraestructura que bien vale la pena pensarnos como en punteros en ese deporte, pero qué pasa, somos (y digo somos) perdedores ante los que menos apoyo tienen. Es risible cómo con un sueldo tan elevado que reciben los jugadores mexicanos no logren hacer el esfuerzo o tener concentración para remontar resultados, o bien, para demostrar que por algo se encuentran en la selección de un país. Qué pasaría si nuestros jugadores tuvieran que pedir permiso en sus trabajos para ir a jugar y sólo les dieran $200 DÓLARES por partido (como en Haití) y no los $50,000 MENSUALES que ahora les dan.

Triste, no iremos a los olímpicos (nuevamente me incluyo) y digo iremos porque en cada hogar, en cada negocio, en cada trabajo, en cada corazón la esperanza se diluyó. No es el fin, pero sí es una estocada a nuestro futbol y a nuestra pasión.

Y aunque no pertenezco a esa televisora : YO AMO EL FUTBOL!!!

Mi tierra

2008-03-15T09:04:00.000-07:00

Tierra acrisolada

de culturas amalgamadas

que canta y llora

con versos y canción.

Tierra de sacrificios

de ideales libertarios

de mujeres y hombres

caídos con honor.

Tierra de hambre

que despierta con las manos

que grita en silencio

y que busca libertad.

Tierra de barro

famélica de esperanza

que naufraga en discursos

de retórica voraz.

Tierra de Quetzal

necesitada de colores

que grisea en el espíritu

de la injuria racial.

Tierra del jaguar

hundida en el olvido

que llora cruces

que buscaron libertad.

Tierra del Guerrero

ultrajada en su simiente

que reclama y lucha con el corazón,

levanta tu olor y adhiere la consigna

¡Siempre libre en el alma y la razón!

ILUSIÓN

2008-03-12T15:25:00.001-07:00

Él la tomó lentamente, acarició su mirada con un beso y como un estallido rozó su cabello. Ella como agua se diluía entre sus dedos, frágil se moldeaba como barro nuevo que está a la espera de encontrar forma. Los cuerpos se entrelazaron y los latidos acelerados por la emoción les gritaban paciencia. Mordisquearon sus labios, el perfume de sus cuerpos inundaron la habitación limpia, clara; y poco a poco se fue convirtiendo en el santuario del amor.

Al unísono el deseo desfloró sus virginidades, el alma casta sabía qué era penetrar en otra que se movía acompasada en el rictus de la pasión. Él y ella desfallecidos tomaron sus manos, sus bocas guardaron silencio bajo sonidos tenues de satisfacción. Su piel gritaba delirio y su mirada se recluyó en el horizonte de la recámara, entrelazaron sus piernas y pretendieron imaginar su próximo encuentro.

Diversidad juvenil

2008-03-11T18:27:00.000-07:00

Antonio Fraguas decía que "La violencia es miedo de la ideas de los demás y poca fe en las propias". Es por ello que estoy sorprendida de ver que los jóvenes no están practicando la tolerancia, al contrario, se percibe que viven en un constante enfrentamiento con los demás y no entienden que vivimos en una sociedad diversa. Leer las notas acerca del ataque en Querétaro en contra de chavos llamados Emos, en verdad me dejó perpleja.

Me di a la tarea de platicar con muchachos de preparatoria y universidad y es generalizada su opinión acerca de este grupo: "no tienen ideología, son copias, son estúpidos, no merecen vivir, me dan asco, me da igual, que se jodan". Qué es lo que sucede? por qué no dejamos vivir a los demás y nos preocupamos por lo que nosotros hacemos. Sé que los grupos juveniles siempre son la respuesta a una necesidad emocional: darks, graffiteros, punks, fresas, yuppies, emos... en pro de búsquedas interiores y que también responden a la inflencia de los Medios de Comunicación Masiva. Considero que todos los grupos llamados contraculturales tienen ideologías diversas que quizá muchos no compartan pero que tienen que ser respetadas, porque es así como vamos construyendo nuestra propia identidad.

Pero qué es un Emo? es una persona que vive agobiada por los pesares y las malas jugadas del mundo. Mantiene una vestimenta mezcla de otros géneros (sobretodo del punk) idolatran a Tim Burton y usan tenis vans o converse. Su nombre proviene de Emoción, se centran en su estado emocional. Creen en los fuertes lazos de amistad, pero también tienden a lastimarse porque se consideran mediocres o grandes sufiridores de este mundo.

Creo que todos en nuestra juventud experimentamos formas de ser rebeldes, buscamos pertenecer a un grupo, sin embargo, en este siglo XXI, con tecnología, avance médico, "modernidad", los hombres y mujeres hemos perdido el respeto por el otro humano que nos rodea. No nos debería interesar qué hace el de al lado si éste no me agrede o se mete conmigo, vivir en la diversidad nos hace incluir a aquellos que no son como nosotros.

Qué se ha escapado de las manos para que los jóvenes quieran deshacerse de otros jóvenes sólo porque no se parecen a ellos o porque no escuchan la misma música. Qué estamos proyectando como adultos, profesores, padres de familia o dirigentes sociales; se esta disolviendo el concepto RESPETO, creo que tenemos que retomar esta palabra, recordemos que podemos no estar de acuerdo con la opinión de alguien pero siempre tenemos que dejar que exponga su punto de vista.

Difícil tarea, pero no imposible. No fomentemos la discriminación ni la intolerancia. "Todos encontrarían su propia vida mucho más interesante, si dejaran de compararla con la vida de los demás" Henri Fonda

CARPE DIEM!!!

La oruga

2008-03-09T21:43:00.000-07:00

Una mañana inundada de un sol reluciente, salí con un balde con agua a regar las plantitas que tengo en mi pequeño jardín, de pronto, al irme acercando a una de ellas observé como una pequeña oruga balbuceaba una cancioncilla; fue tal mi sorpresa que mis ojos crecieron más de lo normal y mi rostro se puso colorado como un jitomate; con asombro y curiosidad dirigí mi mirada a sus pasos para conocer su hogar.

En unos segundo pude conocer a su madre, una bonachona y bien encarada oruga, ella arreglaba afanosa y hábilmente su hogar. Con mi voz un poco tímida le pregunté ¿Está usted muy feliz aseando su casita? y con una honda carcajada me dijo: ¡Claro!, por qué piensas que debería estar triste. La felicidad es un hábito, un maravilloso hábito, yo ni siquiera he intentado borrarlo de mí, al fin y al cabo ser feliz no mata a nadie.

Meditabunda me quedé y sintiéndome culpable por haber desperdiciado tantos días con mis pesares, continué mirando cómo la oruga organizaba, aseaba y cantaba sin cesar. Abría mis ojos pensando: ¿Debía ser como esa oruga?, ¿Por qué los humanos nos volvemos inservibles para disfrutar la vida cuando tropezamos con algo? y poco a poco perdemos el beneficio de sentir alegría y pasión.

Si yo fuera oruga bebería de las flores, viviría en el verde pasto, sorbería del rocío matutino y tendría veneración por el Sol. Soy una niña, no tengo cabida en la ficción, pero hoy, trasladaré la imagen de la oruga a mi pensamiento, viviré como ella, subsistiré como ella y tendré disponibilidad para vivir de forma alegre, positiva y con esperanza. Al fin y al cabo querer es poder. ¿O no?.